ESCRITURAS

A Jenny Be

Hay mujeres lejanas en raza y geografía

con turbantes  y vestidos largos

que dibujan sus casas con los dedos.

Las paredes de tierra 
hacen las veces del lienzo o el papel.

Para ellas no son suficiente sus huellas 
heredadas en las yemas de los dedos de los hijos.

Por eso, con ellos a la espalda o colgados a los senos

dibujan con tinta que nacen de las piedras

el ritmo de los números, los ángulos del día y la noche,

los labios de la luna.

Es su intento por vencer al desierto que acosa 
como un amante insatisfecho.
La constatación de que están vivas.

*

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Un bombillo como el universo
del otro,
y uno afuera 
titilando.

**

En el mar 

un cuerpo lejano

sumergido

canta melodías vegetales

imitación de

pájaros sin vuelo

atravesados por la 
luz

la gravedad.

**

Qué diferencia existe

en el decir de la naranja 
caída del árbol

cuando dibuja con su sangre la tierra
hasta que llega la lluvia
y la desaparece.

Qué diferencia, 
con esta voz que escucho

y deja su rastro en mi memoria

que habrá de olvidarla. 

*

Un pájaro intenta cazar en el aire.
El viento cierra la mano 
y nada le ofrece.
Se hace la noche.

.

Aquí les dejo el cuento "Cinco minutos" que recién publica la Revista Contestarte.

http://revistacontestarte.com/

*

http://www.laraizinvertida.com/detalle.php?Id=2134#

Abril 13 de 2017

Esta piel ajada que es el mundo

sin la dignidad del viejo que se acerca

al ciego abismo.

Esta piel circular

cetrina

olorosa

de pies agujereados por las balas

horada los pálidos pechos de los niños

que huyen despavoridos

cargando a sus madres dormidas.

Esta piel que somos

ultrajada

saqueada

refugio para algunos

vaciada de sus venas

agoniza

con los huesos convertidos en polvo por los golpes.

Viaje a Ladrilleros, quizás 1979

                   A Fercha, mi tocaya

Antes la luz entraba más temprano
y la alegría del cuerpo era notoria
lucía como una bailarina
en plena danza,
al ritmo de los recientes pájaros.

Calle abajo,
la sombra de los árboles en Cali intentaba
alargar la somnolienta noche
mientras nuestros pasos
-el mío por primera vez junto al amor-
iban rumbo al mar.

Amanecía dentro del bus,
y compartíamos en el puerto
con algunas lunas recostadas a las puertas de un bolero,
la espera de un barco.

El sol poco a poco encendía el aceite de las aguas
y la tierra de repente se convertía en espejo.
Solo existía el agua que nos reflejaba:
agua el piso, agua las barandas de cubierta,
las maderas de las sillas,
el ancla,
agua ellos,
agua el cuerpo mareado vomitando.

El amor era muy joven.
No sabía todavía del dolor
ni del cansancio.
Zarpábamos la adolescencia.
Navegábamos por primera vez.

**

María Tabares, abril 12 de 2017

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Cuando no exista

exaltación que oriente

la flecha de la brújula

y el tiempo con sus dedos

se haga lento,

tortugoso,

cuando otro sea el sonido de las campanas

o del cuerpo.

No esté

y a cambio solo esté la otra,

la imitadora que pretende como un ángel

hacer eterna su existencia,

habré muerto.

**

III BIENAL DE POESIA VISUAL Y EXPERIMENTAL

Para los que estén en Manizales, noviembre 24 y 25.

Estaré participando en la III BIENAL DE POESIA VISUAL Y EXPERIMENTAL, con una video instalación.

Ojalá puedan ir.

Hacer click en link adjunto:

http://lanavedepapelcmu.wixsite.com/lanavedepapel/puerto

Estados de ánimo 2. Poemas de lo abstracto

1

Pretendo la eternidad sin moverme. Lo más quieta que la ansiedad permite. Veo volar a una mariposa como un árbol ve cruzar a una nube. Soy el árbol. El movimiento pequeño de los dedos, el movimiento de sus hojas. Permanezco en idéntica quietud a la de Átis, la perra a los pies bajo la mesa, y perturbo lo menos posible el aire. Soy como el agua que aguarda en las manos de la piedra, reflejo del sol, tibieza adormecida.

3

La luz del sol entra por la ventana y grita: La vida está viva, ¡Alégrate! Despréndete de la muerte. Todo morir es un nacer de otra manera.

                       

4

Así como Nina ladra al viento, yo escribo y es una manera particular de ladrar. Qué dirá ella cada vez que interfiere el aire, mueve sus mandíbulas y alerta su cuerpo. Cuánto dirá sin que yo entienda. Así, esta escritura que se dice a sí misma, este ladrar, el cuerpo en tensión, esperando que algo o alguien le de sentido, la rescate.

5

Tengo ya el color de la arena oscura, y ha sido tanta la tierra levantada por mis pies, agrietando los ojos, haciéndolos arder, sustentando el árbol creado exclusivamente con las hojas de los días. Todos los intentos por encontrar la palabra han sido en vano: aullidos de un animal famélico, aunque como ahora se engañe cuando la quietud le regala esta forma de saciedad haciéndole creer que lo suyo es el lenguaje. Callo entonces. El silencio, amansado, asustado, se resguarda en el cuerpo por unos días. Pero la pulsión continúa existiendo adentro callada, y crece, crece, hasta que no resiste más y vuelve con su hambre.
**

A esta hora

Las hormigas recorren una taza blanca 

que desde el almuerzo he dejado 

como un cerro de azúcar sobre la mesa.

Los seres humanos terminan
el trajinar con las vacas, las plantas
la tierra,
y el pájaro, que todas las tardes
a la misma hora sobre el poste
observa la distancia,
se adentra de tanto en tanto en el aire
para pescar algún insecto.

La naturaleza inicia su sosiego
Igual y nunca igual, cada tarde.

Inmersa en el paisaje
como los perros
o las gallinas que juntas se acurrucan
para vencer cada noche el miedo,
soy como el lago cuyos seres alimento,
una mujer de agua 
resguardando un pez.

*

Honda

Escribir desborda la lectura.

Obliga sumergirse en el río de la espera.

Desde la ventana de un hotel

contemplo el Magdalena,

esa aorta de Colombia que se deslíe,

con nombre de mujer que no desfallece

y siempre llora. 

A los poemas los oculta la corriente,

como oculta a la sangre,  los peces, las piedras.

Entro en el agua. Hago piso para no caer, espero,

en equilibrio,

mientras resisto su fuerza.

Cortantes pedazos de historia lastiman mis piernas,

cuerpos desconocidos, quizás palos, 

quizás gente, me rozan,

y la arena de lo mismo, revuelta con el agua,

me impide dilucidar el fondo.

Introduzco una mano dentro de este potente, torrentoso, lodazal que corre

y recojo, guiada solo por el tacto, cada piedra.

La detallo en su redondez,

sus filos. 

Es el corazón vivo de algún desconocido

y pequeño ser entre mis manos.

Volando en círculos, los pájaros ungidos de obsidiana

me observan colocar sobre la mesa

lo recogido en el papel.
Huelo a herrumbre, a muerto.

Octubre 27 de 2016

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Estados de ánimo, poemas de lo abstracto.

(Proyecto en construcción)

Estado de ánimo 1

Correas que sujetan las palabras

a la rueda inflexible de la boca.

Maria Angeles Perez

Correas que sujetan las palabras,

espíritu humano en tensión

músculos entumecidos

y garganta en incendio.

Un ladrido embozado

los colmillos como nevados

exigiendo cóndores sobre sus picos.

La palabra, eco inaudible

en el afuera

estruendo en el adentro.

Correas que sujetan las palabras.

Poesía amordazada.

Estado de ánimo 2

La piel del agua se mece

lentamente.

Imposible saber, desde esta sola superficie,

qué piedras

qué tierras

arrastra la corriente.

Tiembla el agua como una niña asustada

y bajo ella

la hondura se vislumbra abismo

que hala,

que hala.

Estado de ánimo 3

Agita la escoba cuidadosa el aire

los perros como niños bostezan

las moscas liban libres, de plato

en plato, el azúcar.

El sonido del violín se entremezcla 

con el de una sierra en la distancia,

y sin embargo

ni los objetos

ni los cuerpos

se perturban con su ruido.

Crucificadas las cebollas, las zanahorias, las acelgas,  

sin dolor se ofrendan al almuerzo.

Los ajíes insidiosos duermen.

Ya despertarán.

Estado de ánimo 4

Sobre los bananos

la mañana de los pájaros

es agua y canto.

Su vuelo es un orden feliz y misterioso.

El corazón amarillo, alrededor del cual

gira el mundo, nos abastece.

El verde es rotundo y la vida

un manojito de barro

una osa que hiberna

la bolsa de un marsupial donde crecer.

Es este pedacito de cuerpo

y de tierra.

Estado de ánimo 5

Flotar dentro del pozo

como el ganso

sin gravedad que obligue a estar en pie.

Descansar del peso de los músculos

como quien vacía un vaso de agua.

Parecen de piedra y barro las piernas.

A pesar de ser más cortas las jornadas

el cansancio es mayor.

Flotar sobre la cama 

como el ganso blanco 

hacia los ojos cerrados.

Estado de ánimo  6

El cuello, sostén, como las patas,

de una mesa,

rígido.

Adentro se anudan

las tripas

se amarra el estómago.

Las mariposas que en él suelen volar

derrumbadas.

Sus alas quietas.

Los ojos siguen mirando el mundo

queriendo no mirar.

Los ojos desean volverse el mar

y no pueden. Navegar, y no pueden.

Todo ha de estar amarrado.

Es prohibido que el vino desate lo que la vida ata, 
para defenderla de la muerte que acosa.

**