Flor silvestre

En un café al que no regresaré

ansiosa por escuchar el silencio

me alejo del mundo entrando en él.

Lo primero que veo,

que escucho,

es un sonido sordo, blanco,

nuboso.

Detrás, más allá,

nace

esta pequeña flor silvestre.

Cancún, octubre 2013

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Revista de la UNAM

Comparto con ustedes la publicación que me hiciera La Revista de la Universidad de México. 
Gracias Guillermo Vega Zaragoza.


http://www.revistadelauniversidad.unam.mx/articulo.php?publicacion=777&art=16153&sec=Art%C3%ADculos


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No es como la otra

La ventana de esta casa es ciega.

Perdió la capacidad de ver el horizonte

y solo puede mirar hacia dentro.

Pero no es sorda.

Ella escucha

(la otra no podía)

del agua

historias sobre mares con piel de escamas igual a enormes peces solitarios

calmos a veces, a veces enfurecidos.

Sobre travesías por días, por meses, a cielo abierto,

la libertad sin límites

la tierra un globo de aire

y ser nube el único destino.

De la belleza de lo triste 

cuando, como hoy, baja a la tierra que corona

su cuerpo es neblina, y el paisaje,

cipreses, cedros, arrayanes habitados por la bruma,

venados de rocío

caracoles de piel con manos frías y enfangadas

junto al fogón en algún rancho.

De su nostalgia

tan cercana al cansancio por no tener arraigo

ser siempre efímera y de paso

cuando por todo movimiento desearía la quietud

de un sonajero sobre una cuna

y arrullar a un niño.

Esta ventana nueva

viva

está ciega, sí, pero no es sorda. 
En ella se escucha llover maravillosamente.

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O al menos quien deseo

Habré de saber quién soy

cuando vuelen los pájaros

que de mí han nacido.

Cuando afilados sus picos

las alas mudadas

embarnizados los cuerpos

atraviesen el cuero de

arpías y alimañas.

Cuando dibujen

su vuelo en la intimidad de las almohadas

y compartan el sueño

con cabezas lúcidas.

Cuando escapen por techos

puertas y ventanas

frente a cárceles

que otros les pretendan.

Habré de saber quien soy

(o al menos quien deseo)

cuando abierta mi mano

ya sueltos 

lejos de mí 

otros los sientan suyos.

Sibaris

Desploma el sol

su transparencia sobre el campo.

La enredadera con sus flores

clava silenciosa la lujuria en el aire

y el perro y el gato,

los más comunes de los comunes,

navegan la misma barca del sueño de los dioses

al vaivén de la tibieza.

El pasto más alto que existe sobre la tierra pretende el cielo.

Intenta con sus manos deshilar las nubes

mientras dos vacas, terneras aún,

rumian juntas la mansedumbre y el tiempo.  

Es eterna en este momento esta felicidad 

sin resquicio.

Nada parece poder atentar contra ella

ni la espina de Wilde

ni el ala de Juan, herida por el rayo.

Sin embargo, sin querer estas palabras

con su sombra la visten

cuando mi único deseo es nombrarla.

Pero es tan difícil escribir sobre la dicha.

Hasta la más hermosa palabra la opaca

con su niebla.  

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Por fin se fue la gente. Quedamos los animales.

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