Lejos de cualquier conciencia de sí
dos pulmones se expanden y contraen
con premura ansiosa por encontrar el aire.
Producto de este afán un yo nace, existe, de repente.
Producto de este afán un yo nace, existe, de repente.
.
lunes, marzo 31, 2014
miércoles, marzo 05, 2014
jueves, febrero 27, 2014
51/15 Poema del libro Del revés
51
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… osrevinu le odot ed adarom ne
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sorto sol rop oslup
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15
Quien cierra los ojos se convierte
en morada de todo el universo…
Olga Orozco
¿Cerraste los ojos
o los cerraron por ti?
No dejaste rastro
ninguna huella de sangre
ningún suspiro de aire
ni sílaba con que tejer
el mundo.
Nada de tus manos
enemigas de las garras
del amoroso y dolorido
pulso por los otros
nada distinto del envés del cuerpo,
hueco puro
abismo frente a los ojos
atravesado por las lágrimas.
Y así todos.
Tú y tantos míos tú.
Hoy pienso: mentiras nos han dicho.
No se transforma la materia.
Desaparece.
lunes, febrero 24, 2014
Giros
a Gonzalo Rojas
Nada que aclarar
ninguna bombilla para hacer el día
en una habitación habitada por
fantasmas
de otras épocas presentes
presentes como tú en este
momento
de apagar la luz para mirar
lo mirado escondido a la mirada
y entones ver
que pende el sol siempre de una
cuerda
y los zancudos sin mirar
por la luz alucinados chocan
frenéticos contra
esa circunferencia
que más parece un abrazo que una daga
y así engaña
entonces como cualquier muchacho
mueren de tanto bailar
sintiendo sin sentido
ni sentir su cansancio
igual a tantos
agotados de dar vuelta por ciudades
sin destino distinto a ver llegar
la noche
y luego la mañana
y muy de mañana de nuevo tener que despedirse
mientras sin sentido
dan la vida.
dan la vida.
sábado, febrero 08, 2014
viernes, enero 24, 2014
11 Poema del libro, Del revés.
11
aínoga al
ovresbO
otcesni otunimid
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11
Observo la
agonía
de un insecto
diminuto
junto a la
ventana,
el desequilibrio
de su cuerpo,
su invisible
lucha
por no morir que
intuyo
en el esfuerzo,
y sé que soy él.
Nada, ninguna alma
ni inteligencia
nos separa.
Nos separa sí
nuestra incapacidad
humana de ver,
nuestra soberbia.
.
jueves, enero 23, 2014
lunes, enero 20, 2014
Palabrita de hombre
Créeme,
cuando me vaya y te nombre en la tarde…
Silvio Rodriguez
El
14 de enero de 2014 no pasó en vano: Juan Gelman, a la dulce hora en que
la noche
entra a ocupar su puesto, marchó. Quizá, todo
lo suyo por decir estuviera dicho
sus luchas todas ganadas o perdidas.
Aún así los pájaros no añorarán su canto.
Tampoco los árboles, su hojas blancas de hombre al viento
ni el pan la muerte y resurrección entre
sus dientes.
El cigarro no llorará sus ojos
ni el whisky o el vino la escasa,
notoria, humedad de su lengua
agotada en la palabra.
Lo añorará Mara con certeza. Suelta de su
mano, tropezará y volverá a ser niña
y desvalida.
Los otros suyos, de los vivos, asombrados,
perplejos, tampoco encontrarán por días
dónde colocar sus pasos ni dormir el
sueño.
También harán suya su ausencia, quienes
jamás lo vieron.
Yo lo recordaré idéntico en su palidez de
almendra.
Idénticas las humildes gigantescas manos buscando
como yo el poema
y su palabra cansada ya, casi inaudible
más premonitoria que real, tan cercana al
canto del eco
cuando la voz del que pronuncia calla.
Palabra lúcida, sentida, justa,
y también palabrita con diminutivo, siempre
y en todo caso
llenita de ternura
tan bella y dolorosamente monumental.
Enero
15 de 2014