lunes, diciembre 14, 2015


Hace soles, lunas, sombras,
lluvias, gente, que nadie canta
enciende estrellas
o se asoma y arriesga a morir ahogado
por el aire.
Ni siquiera ondea el lujurioso mar
por este vacío de tejidos, vísceras y sangre.

Igual que un dibujo en un papel
-brazos extendidos, rígidas rodillas-
habito el ansiar del agua escrita.
Telón abajo los ojos repasan lo nombrado
y el hielo fustiga de nuevo.
¿Para qué insistir con este lápiz que no es lápiz
ni filoso carbón, en ser como los dioses?

Para algunos es obligado escribir
como para un animal bello la belleza;
aunque crezcan de sus dedos el rastrojo
y las parásitas altivas, simulación de flores, 
que adornan los árboles hasta secarlos.

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domingo, noviembre 22, 2015

Sueño


Bajo la tierra
raíces de leche giran vertiginosas
buscando salida
como lo hace un volcán de petróleo
pero blanco

Le urge a la leche
alimentar a los niños que se pudren
en las cunetas de las ciudades
los escombros
boca abajo en los vallados
en los potreros

quietos y ocultos por los pastizales.

Le urge
borrar toda la ignominia 
derramarse por el mundo
teñirlo de blanco 
y cubrir la tierra.

**

lunes, noviembre 09, 2015


Queridos y queridos que pasan por acá y se detienen:

Adjunto encontrarán el link de la Revista Casa del Tiempo de la UAM, en la cual salió publicado un ensayo escrito por mí acerca de los "Hombres necios" :)
(Hacer click en el PDF frente a mi nombre)

Ojalá les guste.


http://www.uam.mx/difusion/casadeltiempo/22_nov_2015/

martes, octubre 27, 2015

Dentro de ti


desposeído
siempre tarde
caminas detrás de quien
solo ves la espalda.

Intentas adelantar su paso
y equivocarte menos
pero corre más que tú,
opina por ti
calla por ti

se esconde.

Donde no lo esperas
-algún lugar sin espacio-
aparece y gesticula
acaricia
o golpea.

Usa tu cuerpo, tus manos,
tus pequeños ojos.
Usa tu voz
-enredadera agarrada a tus paredes-
y desde ti susurra
o grita.

Él es todo lo que ignoras,
lo que quisieras saber. 
Tú, el extraño que acosa y le persigue.

**

lunes, octubre 12, 2015

Domesticidad


¡Átis, ven!, grita
y la perra llega corriendo
sin no antes mirar a sus hermanos
que parten sin ella.
Tiempo, esfuerzo y dedicación
costó hacer este nudo invisible,
este acostumbramiento
de los cuerpos,
este acompasar el pulso
y la respiración.
Ahora  -como siempre en el amor-
ella se pregunta, qué hará cuando no esté,
cuando parta sin su sombra 
y esa otra que también es 
se quede sin su cuerpo.



jueves, octubre 01, 2015


En máxima libertad
el cuerpo boca arriba extendido sobre la calle
los brazos abiertos, relajados.

Siente la calidez del asfalto.

El cielo arriba mirándolo
sin asomo alguno de asombro.

Adormecido todo dolor por el impacto
respira lento como el canto de un mantra 
llevando a la paz definitiva.

Escucha acercar las sirenas.

“Dejarse ir" se dice.

**

jueves, septiembre 03, 2015

martes, septiembre 01, 2015


La guadaña alza la voz, grita
eufórica mientras trabaja.
Vuelan por los aires miles de hormigas
invisibles, gusanos, insectos.
El pasto se estremece 
de uno en otro se alertan sobre la matanza.
Es un holocausto el que causan
las manos del hombre
cuando quiere hacer de la tierra 
un jardín.

*

martes, agosto 04, 2015

La casa


La luz y la sombra constituyen la casa.
Sin ellas no sería lo que es:
boca abierta de un lobo,
cuenca de un ojo con mirada impasible.
La luz hace combustión
que cuece la risa y los alimentos
y la sombra esconde en los armarios
vestidos que como pañuelos llevan siglos
secando lágrimas, miedos.
Ambas, luz y sombra, combaten por la vida.
En mitad de la lucha caen en sus brazos
los niños que dan su primer grito
y devorados, padres, 
tíos, abuelos, perros, gatos, pájaros diversos.
La casa, jamás quieta, cruje, se estremece, 
en tanto con sus paredes como velas
atraviesa el tiempo.
Nosotros dentro de ella somos simple polvo
que algún viento sopla cada tanto
y desaparece.

jueves, julio 23, 2015

jueves, julio 09, 2015

Formar surcos con las manos
remojar la tierra, desherbar.
Hacer lo mismo con la palabra.
Sembrar su era blanca.
La tierra siempre será fecunda
sin importar el color que refleje.
Trabajar en el campo y escribir
son dos maneras de lo mismo.

miércoles, junio 24, 2015


De repente un día
caminas y no encuentras
en los ojos del ciervo
vestigio alguno del deseo.
Aquella que creías ser
no eras. La que eres  
es invisible frente al rastro
de aquella que ahora
reconoces como ajena.
Las huellas en el rostro de tu padre
conforman el ramaje de un árbol
pero en ti son tierra erosionada.
Sin embargo, no es queja lo que se nombra.
Es asombro ente el paisaje:
la urgencia de los ríos por la luz,  
las llanuras convertidas 
en viento y arena
y en cráteres lo que por años fue 
firme, fértil.

*

sábado, junio 13, 2015


Ninguna palabra se escribe sola y por estos días
todas se escriben en el aire. Pereza ha de ser
que tienen de hacerse piedra o fósil bajo tierra.
Mejor ser aire, sol, viento, pensarán. A fin de cuentas
ninguna vale más de lo que dice y ninguna merecerá
la eternidad. Por lo menos, no las que nacen
desde esta boca, desde este corazón que las persigue.

.

lunes, mayo 11, 2015

Nacer de la piedra

atravesar el cálido mármol
abandonar la cuna de sombras
a pesar de la blancura de sus velos

despertar de la asfixia y el autismo
sentir sobre el rostro el primer rayo de luz,
pero incapaz:

anírida, negada al mundo y a sus formas
pudiendo, como una flor,
solo mirar para adentro
y respirar sin ruido.