domingo, octubre 15, 2017

miércoles, septiembre 06, 2017

1
Pacíficos dentro
nosotros
como corderos
cómodos
echados sobre el césped de los días.

2
Tu café, mi café, en la mañana
y adentro de la taza
en ese pequeño
íntimo 
pozo aquietado
cada uno 
Silenciada la rabia
la desidia en su pálpito.


3
Propongo:
remover el líquido
su apariencia de ser solo agua
con azúcar
dulce como algodón oscuro.

4
Trizar la decencia
el miedo
los límites de la porcelana donde se posan
delicadamente
nuestros labios para beber.
Usar los dientes.

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viernes, agosto 04, 2017

Una hormiga recorre
kilómetros un desierto.

Una hoja de papel vuela.
Es un pájaro triste.

Atrapado un colibrí agoniza
adentro de una jaula.

La poesía es el césped.
El corazón. La puerta.

*

miércoles, julio 05, 2017


Pocas cosas nos hacen amar al otro más 
que sentir la fragilidad de su vida.

*

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lunes, julio 03, 2017


Una mujer añora
la otra mitad de su sombra.
Es suyo el dolor del amputado.
Del que carga el muñón.
Ese mal formado residuo 
de lo bello.

*

sábado, junio 24, 2017



El silencio
igual que en la pesadilla en un sueño
intenta aullar 
o abrir la boca como si fuera un pájaro.

Pero ningún susurro suyo ocupa el aire
ni testifica que carga un cuerpo
y la pasión no ha muerto.

Que dentro de sí es una piedra blanda
a botes por el monte
una bolsa de pan fresco a la puerta de la infancia
la llave capaz de disolver aquello que separa.

Y que su abismo es sinónimo de la elevación más alta
aunque muchas veces sea una mueca exangüe
un intento por nombrar
que se resiste a ser palabra.

*

sábado, mayo 27, 2017

ESCRITURAS

A Jenny Be

Hay mujeres lejanas en raza y geografía
con turbantes  y vestidos largos
que dibujan sus casas con los dedos.
Las paredes de tierra 
hacen las veces del lienzo o el papel.


Para ellas no son suficiente sus huellas 
heredadas en las yemas de los dedos de los hijos.
Por eso, con ellos a la espalda o colgados a los senos
dibujan con tinta que nacen de las piedras
el ritmo de los númeroslos ángulos del día y la noche,
los labios de la luna.

Es su intento por vencer al desierto que acosa 
como un amante insatisfecho.
La constatación de que están vivas.

*











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viernes, mayo 26, 2017


Un bombillo como el universo
del otro,
y uno afuera 
titilando.

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En el mar 
un cuerpo lejano
sumergido
canta melodías vegetales
imitación de
pájaros sin vuelo
atravesados por la 
luz
la gravedad.

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domingo, mayo 21, 2017



Qué diferencia existe
en el decir de la naranja 
caída del árbol
cuando dibuja con su sangre la tierra
hasta que llega la lluvia
y la desaparece.


Qué diferencia, 

con esta voz que escucho
y deja su rastro en mi memoria
que habrá de olvidarla. 

*

jueves, mayo 18, 2017


Un pájaro intenta cazar en el aire.
El viento cierra la mano 
y nada le ofrece.
Se hace la noche.


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martes, mayo 02, 2017


Aquí les dejo el cuento "Cinco minutos" que recién publica la Revista Contestarte.

http://revistacontestarte.com/

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domingo, abril 16, 2017

Abril 13 de 2017


Esta piel ajada que es el mundo
sin la dignidad del viejo que se acerca
al ciego abismo.

Esta piel circular
cetrina
olorosa
de pies agujereados por las balas
horada los pálidos pechos de los niños
que huyen despavoridos
cargando a sus madres dormidas.

Esta piel que somos
ultrajada
saqueada
refugio para algunos
vaciada de sus venas
agoniza
con los huesos convertidos en polvo por los golpes.