jueves, septiembre 03, 2015

martes, septiembre 01, 2015


La guadaña alza la voz, grita,
eufórica mientras trabaja.
El pasto se estremece y de uno a otro
se alertan sobre la matanza.
Vuelan por los aires miles de hormigas
invisibles, gusanos, insectos.
Es un holocausto el que causa esta guadaña
que manipula el hombre
cuando quiere hacer de la tierra 
un jardín.

*

martes, agosto 04, 2015

La casa


La luz y la sombra constituyen la casa.
Sin ellas no sería lo que es:
boca abierta de un lobo,
cuenca de un ojo con mirada impasible.
La luz hace combustión
que cuece la risa y los alimentos
y la sombra esconde en los armarios
vestidos que como pañuelos llevan siglos
secando lágrimas, miedos.
Ambas, luz y sombra, combaten por la vida.
En mitad de la lucha caen en sus brazos
los niños que dan su primer grito
y devorados, padres, 
tíos, abuelos, perros, gatos, pájaros diversos.
La casa, jamás quieta, cruje, se estremece, 
en tanto con sus paredes como velas
atraviesa el tiempo.
Nosotros dentro de ella somos simple polvo
que algún viento sopla cada tanto
y desaparece.

jueves, julio 23, 2015

jueves, julio 09, 2015

Formar surcos con las manos
remojar la tierra, desherbar.
Hacer lo mismo con la palabra.
Sembrar su era blanca.
La tierra siempre será fecunda
sin importar el color que refleje.
Trabajar en el campo y escribir
son dos maneras de lo mismo.

miércoles, junio 24, 2015


De repente un día
caminas y no encuentras
en los ojos del ciervo
vestigio alguno del deseo.
Aquella que creías ser
no eras. La que eres  
es invisible frente al rastro
de aquella que ahora
reconoces como ajena.
Las huellas en el rostro de tu padre
conforman el ramaje de un árbol
pero en ti son tierra erosionada.
Sin embargo, no es queja lo que se nombra.
Es asombro ente el paisaje:
la urgencia de los ríos por la luz,  
las llanuras convertidas 
en viento y arena
y en cráteres lo que por años fue 
firme, fértil.

*

sábado, junio 13, 2015


Ninguna palabra se escribe sola y por estos días
todas se escriben en el aire. Pereza ha de ser
que tienen de hacerse piedra o fósil bajo tierra.
Mejor ser aire, sol, viento, pensarán. A fin de cuentas
ninguna vale más de lo que dice y ninguna merecerá
la eternidad. Por lo menos, no las que nacen
desde esta boca, desde este corazón que las persigue.

.

lunes, mayo 11, 2015

Nacer de la piedra

atravesar el cálido mármol
abandonar la cuna de sombras
a pesar de la blancura de sus velos

despertar de la asfixia y el autismo
sentir sobre el rostro el primer rayo de luz,
pero incapaz:

anírida, negada al mundo y a sus formas
pudiendo, como una flor,
solo mirar para adentro
y respirar sin ruido.




jueves, abril 30, 2015

jueves, abril 23, 2015

viernes, abril 17, 2015

Sibaris

Los pájaros con su canto callan la sordera,
las vacas rumian más alto el silencio,
el aire, podría decirse, silba más quedo,
más quieto y el tiempo
juega a convertir los minutos en grandes
habitaciones de luz.
Las naranjas, los limones, las mandarinas,
hacen invisibles malabares en las cimas
de los árboles.
Es tiempo de calma 
y la ausencia
no es amenaza de muerte, 
es escucha.

jueves, abril 16, 2015


Aprisionada entre el cielo y el asfalto
el agua suspende su correr de río o nube.
También bajo este líquido que se pudre 
nace la vida.


*

martes, abril 14, 2015

Miedo


La visión se encuentra frente al pecho,
por eso los dedos no pueden moverse,
por eso la flores cierran sus pétalos
y las camas se revuelcan solas como
huracanes.
Algo cercano a espinas o alambres
circunda el cuello y lo único posible
es respirar corto para evitar el daño.
En la casa las paredes, ahora de agua
antes de adobe o ladrillo,
están próximas a soltarse en aguacero.
A él no puede nombrársele.
No sé sabe si está próximo a dar la espalda
y a dejar, como yo misma algunas veces, 
nada en pie.


.

viernes, abril 03, 2015

jueves, abril 02, 2015

Dolor


ese largo río que jamás termina,
que jamás se hace el mar. 
Ese cordón,
ese cordón, que nos ahorca.

*