Habrá

Habrá que dejar de pelear
con los afectos
que sólo quieren
hablar de besos

habrá que aceptar
que mucho del mundo
ha dejado de existir
ahora que el sol
se ha acostado en mi cama
y me arropa diligente
con sus manos blancas

dejar de pelear
con la escritura
que se resiste a decir lo que no quiere
que si la obligo calla
y de violencias
no sabe en estos días
que sólo quiere hablar de tí.

Habrá que dejar
el juicio de lo inutil
imposible
intrascendente
y cursi
del amor

porque nada más
viene a mis versos

habrá, ahora que como ya
he dicho, mucho del mundo
en estos días
que te quiero,
por tú culpa y
por la mía
ha dejado de existir.

No puedo dormir,
por mis párpados cerrados
pasan
a cambio de ovejas
versos

Aguardando

La mirla negra, atenta,
a pequeños saltos
explora el alimento

la impávida yegua danza
con su cola el ir y venir
arritmico del aire

yo voy de mí hacia tí,
de tí hacia mí, aguardando
la escritura.

Ser,
en otros
ser:
un poema

Ser incorporeo siendo totalmente cuerpo
para escribir

Se aproxima la noche

a dormir sobre mi cuerpo
Soy un colibrí
succionando la miel
a un poema

me suspendo

a cientos de aletazos por minuto
para extraer
su silencio prolífico
de savia
que gotea.

No perder el centro
no distraerse.
Viniste, no lo olvides,
a escribir.

Muero de poesia
como muero de sed
sed que nunca se mitiga
y cuando parece hacerlo
sólo requiere un poco más de tiempo
para que vuelva arrasadora a dejar seco el corazón.

Es tan grande
tan sonoro
el silencio que me haces
cuando te vas
que por un segundo eterno
el aliento pierdo
y todo se hace vértigo.

Qué tan frágiles
nos hace el querer
a qué velocidad
nos vuelve sus adictos.
Basta una pequeña dosis
y nuestra soledad
ese jardín tan bien cuidado
para no desfallecer
se invade de maleza
escoce y hace daño.

Los poetas nombran
lo que sentir escriben.

Hay días noches
presagiosos
en las que el hambre
la calle
la enfermedad
son hermanos de sangre
que rondan por la esquina
esperando
que yo los acompañe

Días noches
en los que la culpa
esa castigadora injusta y cruel que nadie desconoce
baila desnuda
su danza de filosos velos

en que el miedo
es quien respira
por mi cuerpo.

Dias noches
de catastrofes

En medio de esta vida
de ojos verdes
y crecer sin tregua,
del rojo escandaloso
y el amarillo
que no puede serlo mas
porque revienta,
del agua que cae y cae
y eso basta,
de los seres que en el aire
suenan el paisaje ,
del silencio que desdicen
las piedras del camino
cuando pasamos juntos
y tu mano me sostiene
o me esculpe
y no soy estatua
y soy quien soy
para ti.
En medio de este centro
que todos daban ya por muerto
y otra vez palpita
si hoy amaneci ligeramente triste
no fue por ti.

Hablar no sirve, callar sí. Callar y escribir son los mismo:
la palabra en máxima tensión. En el silencio la energía
contenida abre la puerta del adentro para que el ser
salga y diga.
En el hablar, el ser aturdido se encierra, se confunde,
no encuentra lugar y se mantiene oculto y a oscuras
en su guarida.

Hay dos afueras: uno dentro de uno mismo, el ámbito
donde el ser al escuchar el silencio sale y dice. El ámbito
donde si la palabra antes de ser pronunciada es escrita,
pintada, cantada, se vuelve arte y verdad.
Y otro, el que está fuera del yo, el social. El ámbito donde
la palabra no procesada es efímera, y ella y todo lo que nombra,
son sólo viento que pasa y se va.

SOLES

El mar
de soles rojos
que el camino esconde y
descubre
nos espera allá, arriba,
en sus aguas de cielo
donde habremos
de sumergirnos y empaparnos
con fuego
la piel
y los rincones.

Allá,
donde veremos
el mundo en su gran
estruendo
de luz que despierta el rayo,
y deslumbrados,
ciegos de luz
plenos de luz,
seremos,
por fin
los soles mismos.

Abandonó la mariposa el capullo; vuela.

EL JARDIN
Para Tomás

Una flor
de delgadísimo pétalo
anticipa la gota plena de rocío
que rompe su equilibrio
y tiembla.

*
En la noche el sonido del río
suspiro y levedad
posa
su gota sobre el pétalo
e inunda el jardín.

*
Basta esa única gota
para explotar
en ella todos los besos
amarillos
juegos de luces y luciérnagas.

*
De nuevo
al nacer el día el paisaje luce intacto.
No obstante un pequeño gusano
aletea
quebrando un caparazón de seda.

¿Cómo mirar con ojos de sol
tanto llorar del cielo
tanto deambular con frio de las gentes
con tanto negro encima,
tanta oscuridad?

Fue una noche
de hielo entre las cama
cristales dibujando líneas por el aire
y fuegos falsos.

Una noche
de recorrer lijera laberintos
truncos persiguiendo el hilo
de la voz que se escondía
tras callejones y rendijas empañadas.

Una noche
en la que ni los animales nocturnos
quisieron salir de las madrigueras.