CUANDO SOMOS


Cuando la palabra se exalta tanto
no soporta la pausa de las letras
la espera hasta el escrito
Sale a borbotones
por la boca, por las bocas,
llueve ella por horas
agua que a nadie pone triste
y es mezcal
saliva de la tierra
que entibia la piel
los cuerpos
que sin tocarse,
se acompañan
y se quieren
cuando somos
palabras,
pensamiento
caricias transparentes
que nos hablan.

Detrás de tus manos descubro mi cuerpo

AHORA


A ti que soy yo
y que me escuchas
te pregunto por qué
este caminar de pies ardientes
que oscilan como el pulso
entre el ahora y la nostalgia,
éste andar a tientas
perseguida por fantasmas como
duele el hielo en las manos
cuando se vuelve agua y es
imposible recoger.

Dime si he de acostumbrarme
a los sueños no a los hechos
a los abrazos, a los besos
de aire no de piel
porque tal como a mis óvulos
el amor ya lo agoté.

Dime quién soy, quien seré
ahora que quiero y puedo escribirme en la piel
que casi nadie me acompaña
y diálogo sola

Ahora que maúllo mejor
de lo que hablo,
que mi gata se me parece tanto
que casi con todos los otros
me siento extraña

y ya no me duele

Ahora que en el desamparo
me basto y me sobro a mi misma
soy mas libre que antes
y más dependiente que siempre.

A ti que soy yo
y que me escuchas
te pregunto, dime,
de qué color es ahora mi piel.

CAMINANDO POR MÉXICO

Estar sola me obliga a conversarme
a escuchar frases, versos o sentencias
que aún sin ser escritas ya saben que lo son

Soy yo misma el libro que mis labios
susurrantes van leyendo y
estoy más sola y más en el mundo que cualquiera.

El porvenir no es nada más que mirar hacia atrás.

Olga Orozco

¿Por qué en la vida lo correcto es no exceder el límite?
¿Por qué cuando se hace, el castigo es tan grande?
¿Por qué ante ello nadie aplaude?
¿Por qué la muerte?

Cuando la cascada
cae
y golpea las piedras
no es el agua la que suena
son las piedras
las que cantan.

Ahora que te has muerto
te veo en el cuello de cualquier hombre joven.

La función del escritor es revelar el mundo al hombre y usurparle el puesto a dios.

AMIGA

Hoy nos agachamos a ver el mundo bajo las plantas
como caracoles rastreros oliendo la humedad de la tierra.

Redujimos el planeta al tamaño de una maceta
Y siendo, las pequeñas plantas una selva
el sol no traspasó el follaje y vimos que adentro
era todo sombras.

Nuestro viaje sólo duró un minuto
pero no hizo falta que más tiempo fuera.

Esta noche asistirá a tres ceremonias peligrosas
El amor entre hombre
Fumar marihuana
Y escribir poemas

Mañana se levantará pasado el medio día
Tendrá rotos los labios
Rojos los ojos
Y otro papel enemigo

Le dolerán los labios de haber besado tanto
Y le arderán los ojos como colillas encendidas
Y ese poema tampoco expresará su llanto.


Raúl Gómez Jattin.

(Poeta colombiano nació en Cartagena el 31 de Mayo de 1945
Murió el 23 de Mayo de 1997)

Poesie klimt

¿Habrá soledad más grande que la de un gato
del cual yo soy su unica compañía?
¿Mayor silencio?

No pasé. No pasé.
Y me siento despedida de México que es lo que no quiero. De repente valoro aún más, el clima, mi vestimenta, la limpieza de este departamento, la luz.

Este mi computador, esta mi música, mis amigas, mis amigos, la poesía.

La libertad, una forma de libertad que mi espíritu siente y lo hace volar.

Soy quien soy acá, allá no he sido… ¿cómo hacer para que allá se de?
Para que la inspiración, el alma no se apague y me sienta como me siento aquí, lo más cercano a ser feliz

¿Por qué aquí sí y allá no?

¿Y si no fuera Bogotá?

El clima frío me deprime, me deprimió en la Granja, me deprimió en Bogotá. Amo la luz del sol, los pájaros cantando, las plantas verdes, los árboles, los pies descalzos, los brazos al aire, el piso de madera, las ventanas, el espacio amplio, la ciudad grande, la variedad, el arte, el arte, el arte, la creatividad, el tianguis, el césped de la universidad, esta casa, y vuelvo y pienso en el clima y en la luz.

( Mientras yo me debato con el diablo, parece que por aquí no pasa nadie)





La traición ha regresado
con cuerpo de gigante
destrozándolo todo
haciendo de mi cama
un cadalso
oscuro,
cerrado,
donde indefensa en las noches
el diablo viene a visitarme.

Me daña me tortura.
Entra en mis sueños
orate desbarata mi casa
deja mi alma a la intemperie
sin cobijo, sin amores,
sin luz.

La traición ha regresado
lo sé. El diablo aletea
de nuevo tras mis párpados
así no quiera
así no quiera.

(¿A falta de mi inspiración, qué tal la de mi amigo Ricardo Saracco? ¿No es una maravilla?)

CORDURA

Un hombre cuerdo, muy cuerdo, llega a una cafetería. Es amable como cualquier hombre cuerdo; saluda y se sienta en una mesa pequeña. Una mesa grande sería inútil y poco práctica –piensa- mejor una pequeña, aquí caben mis hojas. Saca una libreta a cuadros y un lápiz, enseguida con una sonrisa (por supuesto) pide un café descafeinado y un vaso con agua. Con la misma sonrisa agradece al mesero por traerle el café.
Después comienza a escribir números con su lápiz número 2, letra B de punta bien afilada. Saca resultados de sumas y restas, un rato más tarde da un sorbo con mucha educación a su café. Con lentitud saca una calculadora. Debo estar seguro de los resultados –piensa-. Inmediatamente sus dedos realizan las operaciones con prodigio. Todo en orden –dice en voz baja para no interrumpir las pláticas del resto de parroquianos.
Termina su café saboreando la última gota. Con un movimiento rápido pide la cuenta. Su respiración es pausada, tranquila, paga con unas monedas dejando buena propina.
Sale por la puerta despidiéndose con un educado con permiso. Dos parroquianos sentados en la última mesa asienten al mismo tiempo. Al cerrarse la puerta, él más joven exclama que tipo tan raro.

Ricardo Saracco

¿Ahora que mis ojos no te ven quién me va a decir cómo estás?

UN JUEGO SUCIO O UN ACTO DE SUPERVIVENCIA

No tengo que nombrarte para saberte
desaparecido de mi,
olvidado,
aún velas un sueño
de piedra enmohecido.

Persistente eres él, eres
la sombra blanca
inexistente que respira
junto a mi la luz
del día
y
de las noches,
oníricas, insomnes
a pesar de todas las amnesias
a que mi alma
ha obligado
a la razón.

A sus marcas, listos, ya

Las manecillas del reloj comenzaron ayer
a tragarse enloquecidas el cincuentavo año de mi vida.
Ellas, son amantes de las décadas. Obviamente yo no.