1.

Pienso y siento barro

indiferenciado,

denso como el mal sabor de las noches malas.

Intento hacerlo fluir

pero mucho es su peso,

no hay fuerza que logre

suavizarlo, aligerarlo.

Por más agua que riegue

es imposible hacer de él

simiente de un río.

Es barro que no circula.

Barro que ya huele a podrido.

***

2.

¿Dónde me mezclo con los otros?

Xavier Oquendo

Hoy por fin soy un pez de luz.

Sin espinas las frambuesas

silvestres bocas de dulce humedad

esperan por mi mano.

Los perros y su libertad

no me asustan o agobian.

El hombre, en el que creo,

no es más ese desconocido

enemigo.

Hoy no soy denso barro que me ahoga.

Liviana

la sal fecunda mis ojos en flores

de cristal sobre el rostro.

.

6:00 am

El sol afila el día con su punta roma,

manchas amarillas entibian este lado del planeta,

la mayoría de los hombres y mujeres duermen

las últimas esquinas de sus sueños

y el mal y el bien despiertan,

bostezan

aún con lagañas en los ojos

mientras piensan

dubitativos

cuál va a ser su quehacer de hoy 
y a quién se lo dedican.

.

1

Primera vez que escribo

años 2015.

Lo hago sobre un cementerio

de soles y lluvias.

Amanece. Las cucarachas

agonizan en el patio suplicando

tal vez algo de conmiseración.

Mueren de cara al sol

dando patadas de ahogado

como si fuera su elección no mirar

más la tierra y mirar el cielo

su último deseo.

Tristes e inútiles sueños de los muertos.

.

Yo soy la casa.

En mí suenan los platos y los vasos,

un insomne da vueltas en la cama,

el gato duerme.

Soy las descoloridas paredes

y el tapete rojo escondite 

del polvo.

También la luz.

También su puerta cerrada.

.

Pintura de Andrew Wyeth




























De dónde sacar un puente,

alzar las manos no entumidas,

los pulgares no escondidos

o los meros muñones

hacia tus dedos

para continuar el nudo de raíces

que un día inconscientes

comenzamos a clavar bajo la tierra.

Encontrar cuatro vigas,

cuatro trozos de aire,

dos lazos y atravesarlo,

con esta palabra

nuestros cansados cuerpos

y la risa refundida en el rostro.

Cruzar esta oquedad pegada al cuerpo,

puro frío, indiferencia,

como una rama seca que parió su fruto 

y ya a ninguno interesa.

.

V

Fotografía María Tabares

La veranera decidió lanzar 
hacia la casa uno de sus brazos. 
Su mano abierta 
al vaivén exhibe en multitud la luz violeta. 
La gata, bajo ella se agazapa y como un reloj 
detenido espera la llegada de los pájaros. 
Detrás, el Cedro invernado simula un esqueleto 
o un faquir para tomar fuerzas 
y en dos meses hojarse, como una reina de belleza.

El pasto explota en clorofila. 
El cielo azul como la nada.

Él con 57 años, yo con 56, 
sentados, en éxtasis, 
mientras la vida.

Del dolor

Dónde se esconde el poema 
cuando desaparece.

Cuando existe solo el ruido

del mundo.

El ruido de quien habla consigo

una verborrea infinita 
que no se detiene, no se detiene…

.