Al comenzar la batalla las balas cruzaban

cargadas de silencio y abismo.

Todo decía urgencia y no se sabía de qué.

La vida era el grito de una recién nacida

aunque una mordaza rotunda le taponaba la boca.

Los amaneceres tenían la alucinada iridiscencia del ácido

y la poesía era un invento vano que no nombraba.

Solo existía, real, cada quien consigo mismo 
oculto en su poquito corazón.

.

Tal vez existe alguna razón 
para el desenfrene del hambre

para esta ansia de tragarnos,

para que la sangre no permanezca 
mansa en su cauce y busque 
a como de lugar salirse de los límites.

Alguna razón para que quiera 
siempre el arma florecer en la mano,

la vida solo pueda sobrevivirse a costa de la muerte

y la supervivencia de las especies sea la regla más tiránica de Dios. 
Tal vez exista, pero yo la desconozco.

En la vida, de repente,
hace veinte años
es ayer.

La nostalgia
invisible 
sobre los hombros pesa 
.

Carnada

Podría escribir, reiterada

y siempre

la palabra silencio

cada vez sería

como es

un estruendo que agazapa al poema verdadero

y da cabida a este entramado

acaso pequeña piedra de agua en el desierto

minúsculo corazón enterrado bajo tierra

o última respiración de un moribundo

podría escribir, reiterada

la palabra silencio

y ser con ella esa planta plena

a punto de florecer

o la esperanza del mundo

el horizonte más bello, más próximo y lejano

el nuevo nacimiento del sol

en el mar

podría escribirla, como escribo,

sin nombrarla,

y que ella sea la carnada que esconde el final de la caña

con la cual pescar honduras

o el cedazo donde se filtre el simple aire

para poder respirar

y no morir ahogada con tanto 
tanto ruido.

.

La flor de Mayú

Microscopías para ciegos (Creaciones efímeras)

 

© Fotografías: Bárbara Santos

Susurraré a ti mis voces

soportarás lo que me atraganta

sobre todo las incertidumbres

y amarguras.

También la belleza

que ocasionalmente mis manos te lancen

como una espada.

Obligada estarás a escuchar el canto

frágil de mis uñas

y apreciarás paciente a la araña que las teje.

Será una labor diaria, o casi,

esta forma particular de hablarte y la tuya

de escucharme.  Y será costoso.

Cuando haya cerrado la puerta

—no ya las pequeñas puertas

cuyo dintel la noche y la mañana atraviesa—

y entre nosotras quede la nada

gracias a ti, por fin, mi vacío 
tal vez podrá ser blanco.

Tú, poesía, amada mía,

intacta, darás la bienvenida

al que sigue.

La ballena blanca del Chimborazo.

Fotografía, María Tabares ©

El volcán del Chimborazo es un delfín del cielo, salta a veces del agua 
y desaparece.
Otras veces es una enorme ballena . 

Permanece
permanece
permanece.