Dicen
Dicen que esto que nos pasa
tiene fin.
Lo dicen todos:
los hombres los libros los poemas.
Dicen que es necesario
jugar a correr
a no dejarse ver
aunque no haya lugar a dónde ir.
Que soy afortunada
porque este es sólo el comienzo.
Que somos viento
que los cíclopes cerrarán los ojos
las horas se comerán la risa
y nuestros cuerpos dormirán su gracia.
Que mi corazón al verte
no incrementará su pulso.
Que igual te pasará a ti.
Que nuestro amor
como la pólvora se consumirá a sí mismo
hasta dejar de ser fuego, luz.
Que nuestra muerte es inevitable,
y yo no quiero.
Bogotá,
enero 2011
