Microscopías para ciegos
(Creaciones efimeras)
Árbol
Fotografías María Tabares
Extrañamente
En la noche
en la soledad
esta ciudad de clima frío
huele a jazmín.
viernes, diciembre 14, 2012
miércoles, diciembre 12, 2012
Tabio
En el jardín
de la pequeña señora de 82 años
que vive sola
nada existe que evidencie
el paso del tiempo.
Los árboles,
dos duraznos, un manzano, un ciruelo,
son niños soñando ser adultos.
Las flores, jovencísimas,
pensamientos, violetas,
rosas sevillanas (siempre florecidas)
hortensias, cartuchos, lirios
estampan el césped bien cortado
como al vestido de una dama de un cuento
con bellos soles de colores
en el día
y lunas abrazadas
a sí mismas
en las noches
cuando duerme.
En medio está la casa.
Es el edén eternizado de mi madre.
En él, la enfermedad, la muerte, inevitables,
no fecundan. Pareciera, tampoco el dolor.
.
martes, diciembre 11, 2012
sábado, diciembre 01, 2012
miércoles, noviembre 28, 2012
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martes, noviembre 20, 2012
sábado, noviembre 17, 2012
En Bogotá
(hora
pico)
Tan distinto que es mirarte
cuando bajo mis pies tiembla el asfalto.
Cuando arriba, escasa la luz, no hay nadie
y abajo el día
plagado de estruendo está que duerme.
Todos tienen miedo de la noche.
Nadie eleva el rostro al firmamento
solo baten las alas agobiados e
intercambian monedas
sin levantarse del suelo.
.
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miércoles, noviembre 14, 2012
martes, noviembre 13, 2012
lunes, noviembre 12, 2012
sábado, noviembre 10, 2012
martes, octubre 23, 2012
lunes, octubre 22, 2012
Diario en Monocorde
(fragmento)
Otro día
Un pájaro carpintero, hermosa
cabeza roja,
ha llegado al yarumo.
Otro, de otra especie, sin gracia
alguna,
admira sorprendido del carpintero
su capacidad de acrobacia.
Se afila el pico contra una rama
queriendo, tal vez, ser
su imagen en el espejo.
El carpintero se aleja en dirección
a otro árbol.
El espejo, vacío de
su imagen,
perdido queda
mirando la distancia.
.
.
jueves, octubre 18, 2012
martes, octubre 16, 2012
Inverso
Donde la palabra es, además, solamente un medio
de comunicación material con el lector...
Mallarmé.
Así como no es la música
las letras de un piano (por excelente que se mezclen)
tampoco el poema es
las palabras que lo escriben.
No es con estas palabras que escribo, que me lees.
Lo haces justo con el intersticio blanco, hecho de aire, que las antecede
o continúa.
Ningún poema es símbolo, grafismo o verso. Su palabra
igual que el árbol, el animal, la piedra, el ser humano
no es más que otra apariencia del mundo y de las cosas.
El poema es donde no se ve.
.
