Microscopías para ciegos

(Creaciones efímeras)

Hecha de utopía
la mariposa, coja 
de ala como el Hombre,
vuela rastrera 
su destino de hormiga.

Vuela, aun cuando no lo parezca.

Volar es facultad del sueño.





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Microscopías para ciegos

(Creaciones efímeras)

Ella

Sacó la mecedora a la acera

y se sentó a ver caer la tarde.

Agobiada como estaba por el calor

levantó la falda del vestido y puso a ventilar

su sexo sin malicia alguna.

Las personas que la vieron, así expuesta,

cómplices, sonrieron para sí.

Muchos, sin embargo, no repararon
en que la Ceiba

(más hermosa que nunca)

se exhibía sin verguenza

sumidos como estaban en sus propios 

pensamientos.

Fotografía Mayú

Ahora sé de ti sin
que me hables.
Solo necesito
tener cerca tu silencio.

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Fragmento

                  “En la creación poética pasa algo parecido: 
                  ausencia y presencia, silencio y palabra, 
                  vacío y plenitud son estados poéticos 
                  tanto como religiosos y amorosos”

                  El Arco y la Lira, Octavio Paz




Llegó un punto dónde no pudo detener, ni negar por más tiempo el desvanecimiento que sentía. Frente a él su cuerpo perdía todo peso, se hacía ligera, casi a punto de caer, y esa sensación de perder la forma

, de derretimiento, remplazaba su seguridad, y el control de sus emociones y sus actos. En otros tiempos, sin dudarlo había creído que lo que sentía era el amor. Ya no. Reconocía del deseo su naturaleza de ropaje: sólo un vestido gaseoso que mal lograba esconder el imperioso deseo de otro cuerpo, para sentir el propio.
Pero tenía miedo. Ahora, otra vez con el deseo nada se mantendría estático, todo correría sin futuro, vertiginoso, hacia la muerte. No tenía cómo escapársele al destino: lo deseaba y desearlo, era perderlo. Vivirlo, matarlo para siempre. Sabía, como tantas otras veces, que quererle era clavarse el puñal mágico en el centro y al hacerlo, ser testigo de cómo él iría muriendo y ella con él; el destino, como siempre correría implacable: más cerca o más tarde, sólo quedaría la distancia, el recuerdo, la nada; o si acaso, a lo mucho, un reflejo del dolor.




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Apunte
      a Octavio Paz

Como la piedra en el río

como el río para la piedra

sentada sobre mí misma

a veces se detiene el instante en el espejo

del agua

y el poema existe.

Sentada sobre mí misma...

sin tregua.

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Canto de agua

canta el cuervo sobre el aire de la rama.

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Sexto día

Un ave de ala azul se posa sobre la rama

llena de cielo al árbol

luego, alza el vuelo y se lleva consigo

completo al yarumo

−con mis ojos− entre sus patas.

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Microscopías para ciegos 

(Creaciones efímeras)

Solo yo sé del universo que es este árbol de yarumo.

Solo yo sé que todos lo prefieren:

los emplumados de sol o mandarina

las bolitas amasadas de barro

los pedacitos de cielo

los malabaristas del aire

las damas lánguidas vestidas de negro.

Sola yo sé de su manso vaivén

del mirador airoso que es su rama más alta

la palidez de sus brazos desnudos, 

los frutos deliciosos, diminutos, que esconde en sus esquinas.

De los amores desvergonzados que en él hacen su cama

de las peleas que arbitra

del silencio de los seres solitarios que sobre él miran la distancia.

Mañana podrá llegar cualquier Hombre y devastarlo.

Morirá el Yarumo. Nadie sabrá la felicidad que habita.

Nadie, la verdadera dimensión del asesinato que comete.

Solo yo y los pájaros.

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Vivir para escribir.
Escribir
para que muerta, viva la palabra .

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Microscopías para ciegos

(Creaciones efímeras)

Diario 

Playa del Carmen.

No madura

           “…la semilla del canto en la frente del poeta”

            Octavo Paz

Atardece.

Espero la llegada de los pájaros

observo abanicarse los árboles

volar afanosas a las nubes por deshacerse en agua.

Un pájaro llega. Se balancea sobre una rama.

No, son dos, reparo,  tienen el tamaño de mi mano.

Suya, una pequeña pluma cae como un regalo.

Posan frente a mí para que les tome la foto

en el poema:  pecho amarillo, alas cafés,

negra mancha el antifaz de los ojos sobre una pequeña

cabeza blanca.

Cansados de mi ineptitud levantan vuelo

Parecen saber que nunca lograré crear con la palabra a uno de ellos.

Me levanto, busco la pequeña pluma, que dejé pasar como una palabra suelta.

Sorprendida, la encuentro sobre el pasto.

La recojo, la pongo dentro de un libro y allí,

no madura la semilla del canto en la frente del poeta, la guardo.

II

En la rama más alta del yarumo el ave gris se mece. 

De vez en cuando me mira

a mí, que recostada en la asoleadora la observo.

III

Por mi derecha, descubro un sereque caminando cauteloso.

Tiernísimo animal

se expone a la intemperie del jardín y a la violencia de lo humano.

Es osado, lo sabe, por buscar el alimento.

IV

A mi izquierda, dos mujeres y dos niñas se bañan en la alberca.

Igual al reflejo infinito de cuatro espejos frente a frente, 

están sordas, ciegas, a todo lo que existe y no son ellas.


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Innombrable

          Yo tuve un dolor tan ínitmo, tan fiero...
                              Porfirio Barbajacob

Yo tuve un dolor tan ínitmo, tan fiero
que, como siempre sucede con el dolor, no lo recuerdo
pero lo sé.

Un dolor tan íntimo como el desgarre
de los más hondos vestidos de la carne,
de la más tierna.
Un dolor que jamás tuvo nombre para nombrarse. 




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