Microscopías para ciegos

Huellas de pájaros errados.



.

Microscopías para ciegos

  

Ansia, ansia, ansia....

 

Todo devorado, un pequeñísimo desasosiego queda, que no para, no para, no para..

   

Microscopías para ciegos

No solo de fuego están hechos los soles.

También los hay vibrantes por el movimiento que enciende el hambre, 

desfallecidos por el suelo.


.

Amanecer

Detrás de los árboles, como una ilusión, viene la luz. En el cielo, negro, el perfil de una nube en sombras viene con ella.  

Llueve limpio sobre esta madrugada oscura.

La punta de una flecha hecha de tres pájaros cruza de repente el firmamento.

Lo invisible comienza a despertar.  No es el canto de los pájaros lo primero que estremece al aire, es su susurro.

Una mariposa, aún si color, me rodea desconcertada con un atolondrado vuelo.

Comienzan a nacer árboles verdes de árboles negros. 
El primer cuervo despierta con su grito de agua, cuerda y viento. 


.

Prominentes ríos de sangre recorren
la superficie de mis manos, como los escarpados Andes
surcan impetuosos Suramérica.

A cambio de árboles amazónicos
recubre su carne magra,
sus huesos, la piel abismal de los desiertos.

Las observo con ternura
como se aprecian ajenas las manos de una anciana
y reconozco en ellas
su cercanía con la belleza de lo cierto.

He envejecido.

.

La poesía hecha de palabras siempre será imperfecta.
La belleza es indescriptible.

.

Hablar lo menos, condición fundamental
para escribir. Por eso, me obligo al silencio
de la casa, de las calles, del estar.

.

Enterrado en el silencio

el poema allí germina.

.

Anoche:

1.
Mi vida futura, igual al corredor oscuro de esta casa que lleva hacia los cuartos,
es un misterio de sombras.  

2.
Observo la nevera, sus papelitos colgando como aretes, sé que miro al vacío.

3.
Nueve y veinte de la noche.
Bogotá.
Observo la casa en penumbra.
La siento.
Me siento.

Sé, de repente, nada es mío,
nada de esto es tan sólido.

Sé, de repente, anticipada -es una vivencia viva, dolorosa-,
esta casa hace tiempo que no existe.

Los esperamos a todos para leer y escuchar.

Con paraguas, si llueve. 

Sin paraguas, si hay sol.

LUTO EN ESTA PAGINA.
LUTO EN MI CORAZON.
LUTO EN LA POESIA.

Una gran mujer poeta ha callado:
Piedad del Carmen Morales.

La muerte no es un concepto, un verso ni un poema. Es 

simplemente un hecho que no nos ha tocado vivir.
Y ante el hecho, de nada valen las ganas de vivir o el amor.

Dejo caer dentro del pozo mis ojos.

Espero que pájaros, peces, árboles, hombres

salgan colgados de sus pupilas a la luz.

.

Noche a noche

amanecemos más viejos,

sin darnos cuenta.

La muerte nos observa

a su debida distancia sin moverse.

 .

Temo la frialdad de las manos,

la espalda del corazón

indiferente.

Temo, la mudez del amor,

su saciedad,

y así su pérdida.

Sin él,

el paisaje tras la ventana que mira hacia nuestra casa

calla.

 .

Poesía como el polvo

sobre todas las cosas

en todos los rincones.

Como el polvo pertinaz

imposible de acallar. 

.

Ríosucio

Los grillos ininterrumpidos en su llamar

la noche

los pavos, las vacas, los perros agotando

los últimos alientos del día

la quietud instalándose en los pájaros

los árboles

e incluso en la horrenda sierra que chilla la agonía.

A lo lejos, no tan lejos,

el pueblo inicia su transformación en animal que hiberna.

Poco a poco se acallan sus ruidos

enciende una a una sus estrellas

y es, sencillamente,

el firmamento extendido sobre la Tierra.

Aeropuerto Barranquilla

En la quietud obligada de la espera
vuelo inmóvil como el ave los cielos
guiada por el viento.

El placer del involuntario movimiento
que dibuja caprichoso el destino
es eterno en este instante.

Todo mi espíritu (cada pluma)
se entrega al gozo de ser uno mismo con el aire.

Voy o vengo

sin camino, plena.