Quiero participarles el fallo de jurado del Concurso Nacional de Cuento.
Este es el comunicado de la Fundación la Cueva, a propósito del mismo.

Jurado integrado por Darío Jaramillo Agudelo, Roberto Rubiano y Diego León Hoyos

GANADORES POR UNANIMIDAD

1 - La música de los ángeles. 512. Autor: Carlos Franco

2- El día del salto. 150. Autor: Juan Miranda Marañón.

3- Cinco minutos. 102. Autor: María Tabares.

4- El tábano libro. 535. Autor: Nicolás Duran.

5- Los pájaros miran de lado. 856. Juan Felipe Gómez.


Finalistas

El señor Suescún 309 (Destacado).
El príncipe Samuel 544 (Destacado).
Una pizza para Tarugo 651 (Destacado).
El joven herrero 543.
Yo no engaño a nadie 794.
La minutera de la calle del Río 932.
Mensaje enviado 442.
Vecinos 192.
Una calle desierta a medio día 1200.
El lavadero de sueños 948.
Corpus delicti 1002.
Los de atrás 51.
Suficiente para un dragón 389.
El fondo de blues 745.
La lagartija muerta 385.
Carmen 253.
Los infinitos rostros de dios 316. ELIMINADO
El segundo milagro 735.
la iniciadora 412.
la parte de mi que se queda 260.

Bueno, pues por aquí más novedades. Acabo de recibir este correo de la Fundación la Cueva.

"Buenos días María, como ha podido enterarse su cuento... ha sido escogido entre los 25 semifinalistas del Premio Nacional de cuento La Cueva, sin embargo deseamos notificarle que está entre los 5 finalistas, entre los cuales está el cuento ganador de los 20 millones de pesos, que daremos a conocer el martes 7 de febrero desde las 5pm en presencia del jurado calificador. Por esta razón nos deseamos comunicar con usted para ver la posibilidad que usted nos acompañe ese día..."

 

 

Parece mentira, pero también ayer supe que mi novela está como finalista en el Perú, en el concurso Vargas Llosa. Recibieron 663 novelas de distintos países y seleccionaron 60. Bueno, la mía está dentro de ellas y yo estoy más que contenta por tanta noticia buiena. Ojalá esto sirva para que alguna editorial se interese en publicarla. 

¡Viva la vida! ¡Viva escribir!

Sentir el mundo
como si fuera uno mismo
abrir los poros como abre una flor los pétalos
para sentir el viento
dejar que entren el semáforo, la calle,
... ser la calle
su acontecer
las bolsas de basura junto al poste
el policía solitario
repetido en cada puente peatonal que atraviesa la avenida
la moto mal estacionada aguardando por su dueño
el hotel con piel de puta ahogado entre la noche
la niña ensimismada con su perro
sentada esperando por su madre,
ser
esta ciudad tan pobre
tan pujante
-¿Desde dónde ve usted el mundo?-
La señora con su buzo de Mafalda
y todo su capital en un carro
de mercado en una esquina
los miles de paraguas que caminan
ser
todos los ciudadanos
que viven la vida
y comen mierda.

 

Escribir

Sentarse
cantar para sí
de espaldas al abismo,
cantar con voz melódica
íntegra
sin importar que nadie escuche.

 

Sola estoy, pared de piel.

 

Esperar
estar
respirar
hasta ser nada
nadie
... y el mundo donde todo existe
energía.

 

Brillante como un astro
el tiempo gira
espiral sobre sí mismo.

 

La tristeza habrá de venir
fiel reflejo de esta absoluta alegría
que me habita.

 

He cruzado el cielo
agarrada de la cola del tiempo
y del dolor.

La edad
es un animal que corre
conmigo a sus espaldas.

Más allá del instante

Sobre mi pecho te posas

felina tú, esfinge,

música de tierra. 



Juntas 
trascendemos razas y tiempo.

A ellos

Si fuera posible

dar a quien se ama la mirada

Ser viento, levantar la yerba y que soplara...

Hacer ver la luz

que en uno inunda

cuando el otro adentro de sí y afuera no ve nada

Destejer los hilos que en angustia

la mente arma

simplemente halar la punta y desarmarla

Si fuera posible ayudarle a distinguir

lo que es campo abierto

y lo que es casa

la casa nunca se volviera cárcel

tumba

desesperanza

Si sólo por amor pudiera uno

poner el cielo

el sol

el mar

en sus ventanas.

La boca escrita
crea la mirada
silenciosa que espera
ser leída.

¿Cómo remontarse al pasado, al pasado primero, si de aquellas épocas no hay recuerdo? Si es condición humana, triste o feliz, olvidar quién se ha sido en la primera infancia. Olvidar, quién, qué y de qué manera nos han marcado el camino (sumado a la herencia) que habremos de recorrer, al ser por ellos tallada nuestra manera única y particular de vivir y ver el mundo.
Cada paso, cada quehacer trascendente parece estar determinado por aquellas simientes que nos formaron. Son, como el hilo invisible que ensarta las cuentas sin ser visto, hilo tan o más importante que las perlas, pues sin él ningún collar existe que pueda ostentarse en el cuello. 
¿Collar? No. Horca, dirán algunos.

Del agua


No es culpa suya

si obligada por su propia sed

busca desnuda caminos que fueron suyos

si por su culpa

tantos ven navegar sus casas

barcas sin motor ni remos

si un color que jamás fue suyo

embarra su rostro y lo oscurece

si la pestilencia brota de su cuerpo

si envenena a los niños sólo con olerla.

No es culpa suya

si anega a la tierra o desbarranca

si a su paso esparce dolor

como semillas

hombres y animales muertos.

No es culpa suya. Ella es sólo vida.

No sabe de eso.

(Foto Revista Semana)

También la he visto

con la piel naranja arder sobre lo negro

ondear como bandera sin territorio ni patria,

propiedad de nadie y de todos

Despertar los ojos nocturnos del desierto

con su canto de madera

coro vegetal ahuyentando los coyotes

En el potrero

gigante amiga de otros años

vino poesía

o rebeldía que no amansa con el agua

haciendo daño a la montaña,

fervorosa amante del viento 

ciega de amor por él encandilada

La he visto

menudita y huérfana

a punto de morir 

rogando por la vida a santos tristes que no escuchan y si escuchan

poco pueden hacer frente a los Hombres

Jovencísima en las manos de los niños y las niñas

que comulgan (dicen) con Dios por vez primera

Luz simulando ser la luna enamorada sobre las mesas

Luz en mi mesa para atraer la luz que se ha perdido

y hacer que brille en el corazón el medio día.

La he visto sin verla

fuego de huesos muy queridos

silencio, frío,

y de nuevo ceniza, alimento.

Tal vez se trate de mirar sin juzgarse

ni juzgar

como quien mira al agua

sin temor de ver qué tiene adentro.

Verse a fondo y hasta el fondo,

para saber quién se es.

Quién el ángel que hay en uno,

quién el demonio

y así, quién el humilde mortal que nos habita.

Sin olvidar que si bien el agua es sola,

siempre es movimiento a su vez.

Una sombra

He visto a un pájaro atrapado 
dentro de un muro.
La blancura de su cielo no era ilímite.
Desesperado aleteaba por salir.

El párpado tiembla 
antes de abrirse como si fuera un pétalo movido por el viento.  
Una vez abierto, la luz rotunda toca el ojo y el mundo existe.

A todo sonido lo antecede el silencio.

Todo silencio, a su vez, lo continua.

Pero no sólo lo que calla es principio y final.

La música lo sabe.

Vivan

a los jóvenes de Colombia

Vivan por siempre los estudiantes

aquellos que parecían tan muertos

tan mansos como mascotas

Aquellos mutilados

arrancados del habla

del corazón y el pensamiento

Vivan por siempre

quienes pueden cambiar el giro de la tierra

y sólo tienen un segundo,

este, para hacerlo.

Vivan por siempre, sí.

   

Vida

Esta es una rendición

al movimiento

hablar de la vida, vivirla,

saberla un animal sin alimento

abocado a comerse así mismo

para sobrevivir en tanto muere

la vida

experta simuladora

como los reptiles de la quietud

como las tortugas, los elefantes y los árboles

de la eternidad del tiempo

vida

inexorablemente engrilletada a los días

círculos monótonos

que avanzan sin moverse

misteriosamente

vida

inexistencia del ahora

así la rosa

en su nacer y abrirse

sin jamás lograr verle el crecimiento

así el quieto paisaje nunca el mismo en la ventana

así la solidez de aire de la casa

papel tridimensional

provocándome en su blancura la escritura

así los hijos, los amigos, los padres,

las calles, los autos, las ciudades, el mar,

todo

sólido

aprehensible

fingiendo un para siempre

y en realidad tan sólo siendo

evanescencia
movimiento.

Lo mismo

Busco por la casa 

qué mueble hace falta

busco si falta en la sala

el sofá enorme

si del comedor 

se han llevado la mesa

Busco en la habitación la cama, 

entro

y ella, sin nosotros, me mira blanca.

Todo intacto, sin ti, lo constatan las cosas,

pero el vacío existe

nada es igual.

La sombra se cansa a veces
de ser siempre la segunda.