Hoy me comí
a la muerte fresca
dentro de un plato.
Sabía a sal.

Y los vivos
todos,
yo,
inventando mentiras
sobre esa desconocida

¿Por qué los ojos
de ese animal muerto
miran
como pidiendo al cielo
si allá,
dicen los hombres,
para él no hay nadie?

Violencia

El ojo
cercado
ante el horror
eternizado queda
mirando para siempre
el horizonte

El indiferente

El gancho
cercena la cabeza
la cara
del animal que cuelga

Ante este horror
(no es el suyo)
en Hombre no se inmuta.

La vida se alimenta de la muerte.

Herencia I

Todos los muertos de la vida
miran
por un solo ojo abierto,
vivo.


Herencia II

Detrás de unos nuevos ojos
abiertos
todos los muertos
(ellos no lo sabe)
que le anteceden,
obligados,
vuelven a cerrar sus propios ojos.

El círculo de vida-muerte-vida
cada vez se cierra y los condena.

Sus lágrimas
caen otra vez
y lubrican la nueva mirada
para que sea ella quien pueda ver
detrás de su agua
el nuevo sol.

Ella

la muerte,
se ha levantado del lugar en el camino
donde esperaba por mi padre.
¿A dónde habrá ido?
¿Con quién irá a encontrarse?
No demorará en volver.

La sombra de la soledad

"...la soledad tiene la forma de tu cuerpo"
Tomás

La sombra de la soledad
tiene tú forma

en su resplandor más blanco

se anuda a mí sombra
negra y sola
bajo la luz del sol

sin que nadie la vea

me sopla al oído
el vaho de tus nieblas cálidas
con olor a pájaros y a flores.

Tú sombra
sola, blanca,
se parece al ángel de la guarda de mi infancia

recorre conmigo las calles
de mis pies sin tocarme
vela mi cama cuando tú
no estás y yo estoy
en tantas otras partes.

Tú, mi amor,
no lo sabes, tal vez.
Pero ella suele quedarse conmigo
cuando tú te vas.

A mi padre

El calor asciende, desciende
se propaga
tiene calidez de abrazo
vida que se expande
se dilata
Sangre que fluye
y llevando la vida
canta

A mi padre

La vida se revela
puja enfurecida
en un grito de dolor intenso
que tu cuerpo alberga

La muerte agazapada
espera
sin moverse
al borde del camino

Las horas transcurren en silencio

los pájaros callan
los poemas respiran en puntillas
el pulso del amor palpita
a duras penas
temerozo de romperse

Esperamos
(incluso tú)

quien es el vencendor
en esta guerra

A mi padre

veo tus ojos moverse
dentro de los párpados
sueñas.
Sueña
mientras peleas tu guerra a muerte
siendo tan joven
como el que más

sueña...

A veces mis letras son de sal y esconden piedras

****

Un remolino de viento
me circunda
me eleva
directo hacia los sueños

Infancia II


Lejos
tan lejos que nadie
puede verla
en una calle de una ciudad
que ya no existe
una casa desaparecida
en la mente de una niña
hecha de papel y letras
pulsa un ritmo
un ritmo
un ritmo
que va y viene


Sólo ella puede oírle
solo ella
puede entrar y salir
sin necesidad de abrir ninguna puerta
acostarse en su cama
y soñarse en ella

Infancia I

Sola soy

una habitación que ensordece

un sonido que me aterra

y nace del televisor de mis padres

Sola soy

una niña que reza el padre nuestro

y lo corrige para que Dios

no nos perdone como nosotros perdonamos

sino como debiéramos

Sola soy

un pequeño tabaco enrollado de cobijas

hecho por las manos amorosas de mi padre

En mi cama, sola soy,

reciente y sorprendida

un nuevo ser que escucha

piensa y siente.

Hoy murió Idea Vilariño, gran poeta que admiro.
Un pequeñisima muestra. Mínima lo correcto decir.

EL MAR NO ES MÁS QUE UN POZO DE AGUA OSCURA...

El mar no es más que un pozo de agua oscura,
los astros sólo son barro que brilla,
el amor, sueño, glándulas, locura,
la noche no es azul, es amarilla.

Los astros sólo son barro que brilla,
el mar no es más que un pozo de agua amarga,
la noche no es azul, es amarilla,
la noche no es profunda, es fría y larga.

El mar no es más que un pozo de agua amarga,
a pesar de los versos de los hombres,
el mar no es más que un pozo de agua oscura.

La noche no es profunda, es fría y larga;
a pesar de los versos de los hombres,
el amor, sueño, glándulas, locura.

Me gusta la pornografía
de los árboles
que por la forma de su tronco
se hacen hembras

Mujeres
que están por ahí
en las calles
o en las esquinas
solitarias

ninguna es joven,
todas son mujeres viejas.

Exhiben sus muslos,
parecen abrirse de piernas
querer mostrarle a todos
que el deseo está vivo
y llevan la vulva abierta.

No conocen de moral ni juicio.
Tampoco cobran.
Ellas se dejar ver y tocar impúdicas
de todo el que las quiera.

q.e.p.d.

No importa el tipo de muerte a la cual nos refiramos
ante ella los recuerdos se agolpan
obsesivos.
Una sonrisa, una mano, el último comentario,
un gesto,
son sus sobrevivientes y se resisten
con nosotros
a morirse con el muerto.

Cuando la rabia impulsa la sangre
hacia las sienes
y el propio cuerpo es la zona de combate

toca esperar...

Cuando el polvo del desierto que no duerme
se levanta de nuevo
dentro del pecho y la espalda

cuando a pesar de la sed
ni una sola gota de agua cae
y sin embargo afuera a la ciudad llorando
a mares le chorrean las ventanas

toca esperar...

Cuando el tiempo se alarga
para hacernos perder
como se pierden las mujeres y los hombres
andando entre las sábanas

cuando a caminar de nuevo
obliga la fe de las montañas

Esperar... Sólo toca esperar.