(Reflexión I)
A VECES

El poeta se enamora de sí mismo
ha nacido enamorado
sólo ve al poema que le guiña el ojo
y lo enamora
a él, que no es
capaz de ver a nadie
a nadie más que a sí mismo
y a sus versos.

El poeta se enamora
cuando escucha su voz cantar
imágenes que ha creado otros días
Se enamora
de su voz de terciopelo o tiro
plegada magistral por sus rendijas
de palabras y silencios.

El poeta se enamora,
cuando ve sus formas
ondulantes y
sus ojos van tras ella,
formas cuerpos
llenos de aire y de letras
como lunares negros.

El poeta es el amor en sí mismo
una deformidad del intelecto
que lo encarcela
a ver y amar
lo que él mismo hace
la belleza del poema,
no la de nadie.

(Reflexión II)

Voy a prohibir – me
volver a escribir, me
o mí
voy a deshacer – me
para sin mí
poder ver el mundo
volver a nombrarlo
ser el poema mismo

El me y el mí
me determinan
soy el centro vanidoso
e inútil de la nada
el mundo es lo que es
y es ajeno
mi poema, enceguecido
por el yo, no logra
acercarse, ni nombrarlo.

Cuando no exista
este yo por referente
y verse, sin ser la vedette de lo que hago
talvez seré poeta
de verdad.


Emprendo el camino de alejar – me
del mi y del me
de deshacer-me del mí-misma…
(Paradójico comienzo)

(Reflexión III)

La silla tiene paciencia.
Espera. Espera a que alguien
que aún desconoce,
diga lo que piensa, lo que siente
lo que ve.

El cuaderno también tiene paciencia.
Espera. Espera que alguien lo descubra
y diga lo que él quiere tiene que decir.

(Reflexión IV)

Las piedras enmudecieron
al ver como vivimos los hombres.
Llevan años en silencio.

(Reflexión V)

Después de cruzar
todo el círculo cromático
el amar anto explotó en su blancura.

Y para las que saben que lo son:

AL RITMO DE ALTAZOR PALPITO

Cuando me vaya
quién como ellas
como nosotras
como yo
aguantará que sea

que sólo sea - mos
letras, poemas, amor.

Estaré sola
quedaré sola
y solas estarán las paredes
sin nuestra voz

Nadie cantará poemas
sólo yo intentaré hacerlo
pero no me escucharán.
Aburridos dirán no más
no más palabras no más
poemas no más
amor.

Y yo estaré sola
sola lloraré
la ausencia de tenerlas
y de ser

de ser Diana
de ser Nicole
de ser Marina
María Viva
de ser Eva
de ser Anaís, Ximena
Yamilé
de ser siendo otras
tantas todas siendo
voz
Siendo Sor Juana
siendo puertorriqueña
mexicana, salvadoreña
española
siendo soy

No seré más.
Mi voz quedará sin orejas
sin paladar.

¡Que vivan la indisciplina, mis amigas y mis cuadernos!

¡AMO LA NOCHE DEL TAXIDERMISTA
Y LA QUE SIGUE Y TODAS LAS DEMAS QUE SOMOS!




POPO INNNNNNNNNNNNNNNNNN

Popocatepetl

La neblina es un silencio blanco
celoso de estar solo
que quiere susurrarme
quien soy yo

Es una voz callada
que me abraza
no me quiere compartir con nadie
y me obliga
a escucharle a la tierra-cielo el corazón

Es un hombre
un volcán enamorado
de Iztaccíhuatl
que, aunque también adormilada
tristemente no soy yo.

¿Acaso, no somos esas?

De las entrañas del hombre
(pues ella sabe que sólo de ahí nace el hilo)
tejida, ensortijada
tejida, ensortijada
paciente y de reojo
hora tras horas
la mujer teje
un poema de piel.

ANSIA
Estar con él
despertó en mi
un ansia sepultada.
Hoy la tierra
ha quedado removida
la osamenta
afuera.
Expuestos están
todos mis cadáveres
y tengo miedo.
Quiero gritar
que no, que no quiero
irme de esta vida
siendo sólo una sepulturera.

LA FELICIDAD ES UNA

La felicidad es una
que se viene en eco
de haber vivido otra
de cama austera
tendida
de puerta abierta
de calma tarde
de traste a traste
recién lavado
de campo afuera
de reposo
de cerrar los ojos
de escucharlo todo
y dormir la siesta.

El miedo se volvió piedras en derrumbe
C
u
e
s
t
a
a
b
a
j
o
Ahora, sólo queda el silencio en el paisaje
el precipicio
y el vacío.


Cuántos gritos, cuántas lágrimas
callaron las piedras que cayeron al abismo.

GEOGRAFIA

Una raíz que
con su movilidad me
afinca en todas partes

Dos piedras de río colocadas
estratégicamente en la base
de un altar

El amplio territorio fértil
de mis lunas

La cálida comida hambre

Un mapa de caminos secos
transitados

Un punto, la luna negra, un espiral

La delicadeza, el máximo calor
la táctil redondeaba suavidad

La sonrojada desnudez del erotismo
cada vez más plegada hacia adentro

Una antena, el radar

Los mares en la orilla

El universo, el cosmos, la oscuridad

El otro lado, el lado sombra que sostiene
el cuerpo
La línea horizontal que amenaza, y puede hacerlo,
partirme en dos

Y los pájaros,
que alharaquientos diariamente salen
de sus jaulas
me sobrevuelan y se alejan
a aletearle a los demás.

Guanajuato:
Un dos tres
con las patas al revés,
¡Qué alegría!

El peso de los años oído tantas veces
¿Qué patrón de medida usa?
¿Mide en libras, kilos o litros?
Mide en nostalgias lo vivido, ya lo sé.

Hoy me sabe
un poco, mucho, la vida a mierda
escucho a gritos ese simulacro
horrendo de la voz de dios
vengativo
por mi no creencia inmaculada
por mi ira mi indignación
callada y mi soberbia
que lo niega anulando de un tajo
su existencia.

La vida y con ella ese que no existe
son un escena única de un solo guión
que hace de uno un títere y lo ponen a balbucear

a sufrir
ante la desnudez desvergonzada de la injusticia
de oídos sordos
como precipicios malditos sin eco.

Porque aquí, ¿quién responde?
¿Con quién se puede hablar?
Preguntar, quejarse, mal decir
la reiterativa fortuna del que de siempre es poderoso
y la que es peor, la fortuna del azar
tan simple, necesaria y tan mal distribuida,
borrada, negada, para muchos
para los más.

¿Con quién hay que pelear? Díganme.

Por este dolor sin tregua
que entre día y día se respira toda una vida,
por el tiempo que no pasa cuando uno quiere,
cuando más se necesita
sino cuando, si se pretende degustarlo
se larga tan veloz y tan certero,
como el golpe de un látigo

Por el sufrimiento
de tantas otros y hoy de mi
que deambulamos
siempre y para siempre solitarios
por estas calles malolientes, perturbadas
que son la vida y
dizque la libertad.

¡Necesito que alguien me explique!
Por qué, detrás…
de cada pétalo, de cada risa
no hay un pájaro
si no siempre agazapada una espina, una cuchilla
para cortar la planta en dos.

No hay a quién, ni contra quién.

No hay cómo sobrevivir este
sufrimiento más que viviendo
lo cada día.

La muerte
es aun peor, no es descanso
con su sudor de herrumbre
no abraza a nadie
no amalgama los amores
No sana ningún corazón
Ni hace equidad
Ni alivia nada
Pues de nada sirve
No es nada
Nada es
más que la nada misma
de la desintegración

¿Quién quiere eso?

No sé, no yo.

Yo sé, lo que quiero.

Por eso aunque nada pueda
más de lo que soy
con ellas, las dos mías,
de sus manos invisibles
mis entrañas
vengo de a botes por la vida.
Y rompiéndome
rompiéndonos
en ella
vamos juntas
y cada una sola
y yo voy.

VISITA IMPERTINENTE


–Toc, toc, ¿el lobo está?
–La está mirando
–Toc, toc, ¿el lobo está?
–La está asustando
–Toc, toc, ¿el lobo está?
–y no quiere irse
–Toc, toc, ¿el lobo está?
–Quiere lamer su oreja
–Toc, toc, ¿y ella se deja?
–No, no, no quiere, no
–Toc, toc ¿ella se escapa?
–No, no, se queda ahí
–Toc, toc ¿entonces qué hace?
–Comienza, Toc toc, como si no estuviera, a coserse de nuevo, desde la raíz.

SOY TOTALMENTE PALACIO