Microscopías para ciegos
(Creaciones efimeras)
Árbol
Fotografías María Tabares
Extrañamente
En la noche
en la soledad
esta ciudad de clima frío
huele a jazmín.
viernes, diciembre 14, 2012
miércoles, diciembre 12, 2012
Tabio
En el jardín
de la pequeña señora de 82 años
que vive sola
nada existe que evidencie
el paso del tiempo.
Los árboles,
dos duraznos, un manzano, un ciruelo,
son niños soñando ser adultos.
Las flores, jovencísimas,
pensamientos, violetas,
rosas sevillanas (siempre florecidas)
hortensias, cartuchos, lirios
estampan el césped bien cortado
como al vestido de una dama de un cuento
con bellos soles de colores
en el día
y lunas abrazadas
a sí mismas
en las noches
cuando duerme.
En medio está la casa.
Es el edén eternizado de mi madre.
En él, la enfermedad, la muerte, inevitables,
no fecundan. Pareciera, tampoco el dolor.
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martes, diciembre 11, 2012
sábado, diciembre 01, 2012
miércoles, noviembre 28, 2012
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martes, noviembre 20, 2012
sábado, noviembre 17, 2012
En Bogotá
(hora
pico)
Tan distinto que es mirarte
cuando bajo mis pies tiembla el asfalto.
Cuando arriba, escasa la luz, no hay nadie
y abajo el día
plagado de estruendo está que duerme.
Todos tienen miedo de la noche.
Nadie eleva el rostro al firmamento
solo baten las alas agobiados e
intercambian monedas
sin levantarse del suelo.
.
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miércoles, noviembre 14, 2012
martes, noviembre 13, 2012
lunes, noviembre 12, 2012
sábado, noviembre 10, 2012
martes, octubre 23, 2012
lunes, octubre 22, 2012
Diario en Monocorde
(fragmento)
Otro día
Un pájaro carpintero, hermosa
cabeza roja,
ha llegado al yarumo.
Otro, de otra especie, sin gracia
alguna,
admira sorprendido del carpintero
su capacidad de acrobacia.
Se afila el pico contra una rama
queriendo, tal vez, ser
su imagen en el espejo.
El carpintero se aleja en dirección
a otro árbol.
El espejo, vacío de
su imagen,
perdido queda
mirando la distancia.
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jueves, octubre 18, 2012
martes, octubre 16, 2012
Inverso
Donde la palabra es, además, solamente un medio
de comunicación material con el lector...
Mallarmé.
Así como no es la música
las letras de un piano (por excelente que se mezclen)
tampoco el poema es
las palabras que lo escriben.
No es con estas palabras que escribo, que me lees.
Lo haces justo con el intersticio blanco, hecho de aire, que las antecede
o continúa.
Ningún poema es símbolo, grafismo o verso. Su palabra
igual que el árbol, el animal, la piedra, el ser humano
no es más que otra apariencia del mundo y de las cosas.
El poema es donde no se ve.
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lunes, octubre 15, 2012
sábado, octubre 13, 2012
jueves, octubre 11, 2012
Microscopías para ciegos
(Creaciones efímeras)
Ella
Sacó la mecedora a la acera
y se sentó a ver caer la tarde.
Agobiada como estaba por el calor
levantó la falda del vestido y puso a ventilar
su sexo sin malicia alguna.
Las personas que la vieron, así expuesta,
cómplices, sonrieron para sí.
Muchos, sin embargo, no repararon
en que la Ceiba
en que la Ceiba
(más hermosa que nunca)
se exhibía sin verguenza
sumidos como estaban en sus propios
miércoles, octubre 10, 2012
martes, octubre 09, 2012
Fragmento
“En la creación poética pasa algo parecido:
ausencia y presencia, silencio y palabra,
vacío y plenitud son estados poéticos
tanto como religiosos y amorosos”
El Arco y la Lira, Octavio Paz
Llegó un punto dónde no pudo detener, ni negar por más tiempo el desvanecimiento que sentía. Frente a él su cuerpo perdía todo peso, se hacía ligera, casi a punto de caer, y esa sensación de perder la forma
, de derretimiento, remplazaba su seguridad, y el control de sus emociones y sus actos. En otros tiempos, sin dudarlo había creído que lo que sentía era el amor. Ya no. Reconocía del deseo su naturaleza de ropaje: sólo un vestido gaseoso que mal lograba esconder el imperioso deseo de otro cuerpo, para sentir el propio.
Pero tenía miedo. Ahora, otra vez con el deseo nada se mantendría estático, todo correría sin futuro, vertiginoso, hacia la muerte. No tenía cómo escapársele al destino: lo deseaba y desearlo, era perderlo. Vivirlo, matarlo para siempre. Sabía, como tantas otras veces, que quererle era clavarse el puñal mágico en el centro y al hacerlo, ser testigo de cómo él iría muriendo y ella con él; el destino, como siempre correría implacable: más cerca o más tarde, sólo quedaría la distancia, el recuerdo, la nada; o si acaso, a lo mucho, un reflejo del dolor.
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Pero tenía miedo. Ahora, otra vez con el deseo nada se mantendría estático, todo correría sin futuro, vertiginoso, hacia la muerte. No tenía cómo escapársele al destino: lo deseaba y desearlo, era perderlo. Vivirlo, matarlo para siempre. Sabía, como tantas otras veces, que quererle era clavarse el puñal mágico en el centro y al hacerlo, ser testigo de cómo él iría muriendo y ella con él; el destino, como siempre correría implacable: más cerca o más tarde, sólo quedaría la distancia, el recuerdo, la nada; o si acaso, a lo mucho, un reflejo del dolor.
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