La sin casa

¿A qué abrazo más adentro del útero se refiere?

¿A qué madre perdida para siempre?

Un miedo, más profundo

que lo más oscuro,

duerme acurrucado

con un ojo cerrado y otro abierto

en un rincón de una esquina de mi cuerpo.

En las noches

cuando ve que no me muevo, ni yo

ni nada, ella, que es mujer y va descalza

se atreve a levantarse

y camina silenciosa por su casa

dentro de las paredes de mi piel.

Octubre 2007

¡Vamos este viernes, 6 de agosto,

otra vez a empoemarnos,

en la Librería Magisterio!

Lectura abierta.

Comunidad Poetas del Megáfono

Bogotá

Crueldad

Obligada quedó ella al silencio de los ojos.

Una hoguera evaporó con su fuego

el agua que anidaba entre los cuencos

antes de volcarse en sal que sana.

Invoca de nuevo las palabras como espadas

abre la herida, otra vez, busca no dejar nada suspendido

y quedar desvestida de añoranzas.

Negando su ser, su identidad,

su nombre mal nombrado mal mirado mal visto,

monumentales bibliotecas de prejuicios salieron de la boca del amante

como papel que atizaba el fuego, quemaron la piel,

adelgazaron el metal y lo afilaron, hirieron las manos,

cortaron el corazón creyéndolo la cabeza

y su sangre -dulce entre su río-, juzgada intelecto y razón,

expuesta rodó sin compasión sobre las calles.

Cruel, como el amor de Narciso y de Otelo, fue el espejismo.

Cruel, como el amor del tuerto que mutila y fragmenta lo que mira.

Cruel, como el amor del sordo incapaz de escuchar un canto

y en ataques de ira contra el otro rompe todo y lo destroza.

Cruel, como el amor de aquel que sólo aprecia a una Eva igual a su costilla.

Infancia

Niña, te llamo

¿Por qué cuando me escuchas te escondes?

Mis vecinas

Las palomas se endomingaron.

Sobre las tejas descansan

en quietud cada una

y juntas se asolean.

Las Poetas del Megáfono en Bogotá

Mañana, con representación de Lauri Garcia Dueñas y María Tabares,
la Comunidad del Megáfono se inicia en Colombia.

!Los esperamos a todos!

U (flor en guambiano)

U de cielo
pétalos de agua
deshojada sobre la tierra
llueves

De repente
frente a mis ojos
como si de la nada saltara un gato,
la tristeza me sorprende.

Si el corazón pudiera bombear a voluntad
decidir su paso
si las catástrofes del amor
en él no hicieran mella
si pudiera llevar las riendas asidas de las manos
que no tiene

fuera él el jinete y en sus manos estuviera
no haberse extraviado del camino

Si pudiera él deshacer los paisajes
devolver el sol a sus inicios
y el recorrido de nuevo recorrerlo

Si fuera él quien decidiera...

si fuera
si pudiera
yo.

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Oficio

Ser viento huracanado
desenraizarlo todo
y rehacer el mundo

remover el agua
producir espuma
y crear espejos

construir con hilos
habitaciones en el aire
en ellas abrigar los cuerpos

ser desnudadora oficial
de los tubérculos

Diligente atizar
el fuego de los sueños

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Lo que me gusta de tu cuerpo es el sexo.
Lo que me gusta de tu sexo es la boca.
Lo que me gusta de tu boca es la lengua.
Lo que me gusta de tu lengua es la palabra.

Cortazar

(gracias y amores por el poema)

Poema de mi amigo Emiliano Álvarez, colgado en su blog

¿Crees que soy buena en lo que hago?
me pregunta, cintilante, con la mirada puesta
en algún punto impreciso.
Cómo decirle que su tejido me viste
como una iridiscencia;
que su vaivén aligera mi odio; que he visitado,
en sus vasijas de barro negro,
reflejos de mi cara que nadie
–ni yo mismo– ha sabido ver.
Hay algo en su acústica y su tacto; hay fragmentos
de impalpable levedad que evaporan mis entrañas.
Mi memoria está plagada de su viento.

Cómo decirle que mi fe
proviene de su pulso sobre lo sonoro.

No es que crea que sea buena (a quién le importa eso)
es sólo que en mis ojos su labor se ha vuelto
un letrero de luz ardiente
que dice algo inefable y necesario
y no se apaga nunca.

Cómo decirle algo de todo esto
sin que me mire en silencio y sin creerme.


http://emilianoalvarez.blogspot.com/

Trece:

De nuevo
la vida, toda sensibilidad y ninguna,
no tiene impedimento.

El aire es del color de la luz naranja.

(Fin)
13 es el número de mi suerte, 13 es el día que yo nací.

Doce:

La rosa blanca ha dejado de existir.
El rosal, en quietud, íntegro, espera el porvenir.

(Una, tres, cinco y doce, forman su propia unidad)

Decima imagen:

Llovizna sobre el silencio.

Novena imagen:

Una semilla revienta.
El verde y frágil tallo
atravieza los surcos de la Tierra.

Octava imagen:

Nadie.

Séptima imagen:

Un copetón solitario
canta frente al mundo devastado.
Tal vez alguien...

Sexta imagen:

El aire observa la desolación.
No se escucha el sonido de una mosca.
La Tierra, convaleciente, respira.

(La quinta imagen me la guardo en el corazón)

Cuarta imagen:

Un rayo cae sobre la Tierra y abre el suelo.
Expuestas quedan las entrañas
Tiembla el mundo, y más allá.

Desde la caverna, tres imágenes se forman en el cielo

"Los hechos no son lo que son, son lo que ocultan."

"He de aprender del cielo que de nada sirve soplar las nubes
con la boca, pues la voluntad es del viento y no nuestra.
Ellas dibujarán a su debido tiempo su rostro de dragón o de cordero."

"... y acariciaré la nada

hasta encontrar su forma.

Algo habré de encontrar que no conozco."

A la velocidad del vértigo
los hechos la hondura manifiestan
antes de ser devorados por lo éfimero.

Tres imágenes se forman en el cielo.
Ningún dragón, ningún cordero.

Una
Una hermosa rosa blanca en un jardín.

Dos
Una grieta que florece y rompe el muro de una casa.
Dos almas doloridas que lo observan.
Lo infranqueable, el abismo.

Tres
La misma hermosa rosa blanca muriendo en el jardín.
El rosal la abraza en su agonía y la sostiene.
Ella, la mujer que mira, es el rosal.
No existe otra manera.

¿O seré como las aves que ven el cielo
en las ventanas y vuelan hacia ellas
creyendo son el aire, el paisaje abierto?

La noche llega y hace
el mundo de luz tenue y sombras

Rápidamente, como una luna
que ilumina la negrura resplandece
únicamente esta pantalla, blanca, iridiscente.

La música me acompaña y conecta
con alguna parte invisible de mi cuerpo
donde habita un órgano igual al corazón
un músculo vivo, de extraña forma,
que palpita desnudo.

Una noche más llega.

Este es sólo el comienzo.

¿A dónde van las palomas?

Las palomas vuelan,

no se van.

Ellas son del sol

de los techos y cornisas desde donde

ven el mundo y de él se cuidan,

de las migas de pan que un hombre solo

les tira en el asfalto, de los pequeños lagos

negros grises apozados, de las plazas

los monumentos

los cables de la luz

donde balanceándose se escriben pentagrama.

Son de la ventana

donde las observo, y tú las viste.

Ellas no se van. Vuelan.

No soy como debería ser

Soy como soy

¿Cómo soy? Es la pregunta.