Detesto el jazz

ya no me da pena decirlo

forcé mis oídos por vergüenza

porque es tan de cultos preferirlo

Me gusta la voz como instrumento

la letra como poema arrabalero

por eso prefiero un tango

la trova

o un bolero

Yo sé que es sacrilegio para muchos lo que digo

que Keith Jarret, Mile Davis, Duke Ellington,

son maestros

pero como dice la canción:

¡a mí que me pongan salsa!,

con las entrañas en el mismo jazz latino

y sus descargas

endulza el oído y al mismo tiempo

me pone a bailar

no se diga más.

¿Puede el agua hacerse arena
para sentir el peso de los pasos?

¿La arena convertirse en alga
para sentir el agua?

La búsqueda es en vano
nuestra carcel es la misma:
no importa que en ti
el yo parezca diluído
o en mí un espejo
que no me canso de mirar.

Mi madre
de casi ochenta años
ha ido a encontrarse con su madre
muerta, hace más de veinte.

Me dice frente a la tumba
haber llorado su abandono
no haberle puesto flores
haberse olvidado
de rezar
de visitarla.

Llora, lo sé,
pues nunca antes había estado
tan cerca de su madre
como ahora
que están próximas a encontrarse
entre la muerte

Tal vez, alguna vez,
yo también
podré acercármele
me advierte el silencio
detrás de sus palabras.

Divertimento

A veces un poema cuesta mucho trabajo.
Es una forma de estreñimiento
del pensamiento y la emoción
que nos exige, como en el baño,
hacer un ejercicio de meditación:
cerrar la puerta
sentarse en silencio y en suspenso,
dejar que las ideas fluyan
sentir las entrañas.
Esperar...
Hacerle por acá o por allá,
todos los intentos.
Pero lo que viene,
sacro o profano,
es ajeno a la voluntad.
Por eso, es importante,
nos agarre bien sentados
en una buena silla
no en un baño roto
con todos los implementos a mano
no vaya y sea suframos
una emergencia, digamos,
un poema o un defeque,
sin tener un pedazo de papel.

Las poetas del Megáfono en el Centro Cultural España

Un Cronopio se pone feliz cuando se enferma
porque rompe la rutina
cuando camina por la calle
las hojas de los árboles le aplauden
si se topa una escalera
pasa por debajo para estar seguro.

Un Cronopio dice siempre lo que piensa
a ver si las Esperanzas al escucharlo se conduelen
cruza los dedos cuando va para adelante
cuenta los números de las placas de los carros
los postes de las calles
las ventanas de las casas
por si acaso alguna vez...

Tiene miedo de inundarse con la lluvia
y desaparecer por una alcantarilla.
Juega a hacer pócimas de palabras
apagaelinodoro
prendelacama
cruzaderecho
duermeleeescribe al mismo tiempo.

Ama dormir
no usa reloj
y nunca sabe qué día es.

Aunque esté viejo
usa pijama de niño
para no olvidar su nombre.
Besa las flores
(a los pájaros no los besa porque ellos no se dejan)
canta en las mañanas
bebe aguas aromáticas en las tardes
bebidas de otra índole en las noches
y vuela en compañía
sin quitarse los zapatos
aunque las Famas que siempre
usan gafas para ver mejor
nunca vean a nadie junto a ellos.

Los Cronopios, a cambio, no se ponen
nunca lupas, prefieren
no ver mejor sino más cerca
y rozar las cosas
gozar las caricias
los abrazos
los besos
aunque se indigestan facilmente
y pueden morir de amor.

La casa
como una bella durmiente
despertó de su letargo
abrió los ojos
me miró en la puerta
y me dio un abrazo

Hoy ella y yo,
como viejas amigas
caminamos de gancho.

Dequéhablarsinoveonadapiensonadasientonadasé

Si he perdido las vocales

los puntos las comas

los acentos

si el papel ha dejado de ser blanco

si el computador hace días colapsó

si mi piel se convirtió en asfalto

he perdido medio gen

o no nació conmigo

Si la alcantarilla se robo la llave

Cómopuedohablaracercadequépuedohacerlo

si adentro de mi parece

que ya no hubiera nadie

Necesito ensimismarme
retirarme del mundo
y sus afanes funcionales
necesito
de nuevo
levitar en el silencio
hablar conmigo misma
invocar a las imágenes

Mi casa

>>>>"-A qué abrazo más adentro del útero se refiere?

>>>>¿A qué madre perdida para siempre?-"

ha vuelto

Vino volando con los aires

nuevos de este enero

ha dejado atrás algún pasado

que yo desconozco

para encontrarme.

Demasiado tiempo he tenido

de “aire sus asideros, la habitación, la cama”.

Demasiado tiempo, su falta ha anidado

“un miedo profundo, más profundo, que los más oscuro”

Por eso

a aquello del pasado que no haya muerto

le limpiaré la piel

despertaré de nuevo

y colocaré en la nueva casa

en su lugar de siempre

entonces podré dormir.

El viento trae olor a ropa recién lavada que avanza al paso invisible
de este 2009.
El año nuevo viene de algún lugar
sin nombre
ni espacio
cargado de placentas a punto de reventar
de vida
y ataúdes sin estrenar
para los muertos.
Viene repleto de relojes
con arrugas por tablero
con las que habrá
de juguetear el segundero
y dos flores
dos pájaros
una risa
una lágrima
y el inescrutable futuro
y su silencio.