Una vez más…

A veces la distancia
se hace más lejos
suspende el sonido del recuerdo
en la pantalla de los párpados
apaga la luz

a veces esto pasa
y es para siempre
y el que lo vive no lo sabe

animal u hombre
no existe diferencia

de este lado queda
la pregunta
tiembla el tacto hueco
y una constatación de la muerte
de todas las muertes de la vida
duerme a una mariposa
intacta
a nuestros pies




Estoy siendo líquida.
No quiero
me envidriezco
salto
entro dentro de un frasco
soy recipiente no agua fresca.

Mis formas son redondas transparentes
y veo del mundo desde ahí.

Sí alguien quiere levantarme
y colocar el frasco en otro lado
bien puede hacerlo
yo me dejo
con tal de que me trate con cuidado
no va y sea se tropiece
y mi sangre llanto
inunde la ciudad.

Poesía de drogas

A veces me canso de ser grande me canso del tiempo la densidad de los relojes la seriedad que le pongo al punto y a la coma de los vestidos de mis roles que no duermen de los días que día a día se hacen día y noche sin descanso me canso de la gravedad de los sucesos los péndulos las balanzas los caminos prendo un cigarrillo dibujo diminutos ríos de sangre dentro de mis ojos me baño entre vasos de agua que se mezclan con el roble de los hielos abro de par en par las ventanas dejo que el sol me encandelille y salgo salgo a corretear ideas luminosas como sueños y a desatar la risa que se esconde enredada entre mi pelo

En la quietud

después de la errancia

se añoran las ventiscas

con olor a sal

la ligereza de las ropas

la risa sin asidero

Después de la errancia

la quietud produce vértigo

la gravedad junta la punta de los dedos

de los pies con el centro de la tierra

y los brazos por más que se levantan

no logran atravesar el suelo

Aunque la errancia

primero

haya marcado el paso del caballo

con golpes de tristeza

y convertido a la luna

en un sol de medio pelo

para no dejar dormir

hay algo triste en todo ello

Peregrinaje


Comencé, comienzo

y no sé en qué lugar

terminaré ni de qué manera.

¿Cuál será esa idea, la justa, la sabia,

que escriba antes de poner el punto final?

Muerte II

El pez volaba
rastrero por el cesped

no lograba levantar el vuelo
o volaba hacia otros mares
(quién va a saberlo)

entre aletazos
un estertor
de muerte seca
succionaba gota a gota
su espíritu milenario

mi mano,asesina
se crispaba

pretendía atraparlo
con sus dedos de jaula

Muerte I

Los peces vuelan
sus alas expanden
cierran
hacen giros
se deslizan
en picada
caen
caen
en el agua y sus honduras


Réplica del espacio y de sus aires
a veces alguno
vuela
extendidas las alas
tensas
(la boca llena de barro)
busca los cielos
se eleva
se eleva

flota muerto
en el estanque

MemiroenelespejoMemiroenelespejo memiroenelespejo memiroenelespejo


Memiroenelespejo

Me sorprendo:
palpo ante el espejo
un par de senos que son míos.


Memiroenelespejo

No requiero del espejo
para no verme
Roto el cristal
hecha la fractura
-tal vez en alguna infancia-
la imagen queda bifurcada.
Entonces aparece una que es muda
sola e inabordable
diciendo que soy yo.


Memiroenelespejo

Si lo que reflejara el espejo
no fuera externo sino interno,
si sólo lo hiciera para adentro
una
y otra
y otra y otra vez,
esa que aparece
encerrada en el fondo
desde hace tanto tiempo
tendría que ser yo.


Memiroenelespejo

Me miro en el espejo interno
de mi carne cuerpo
y encuentro reflejada
una que desconozco
tan lastimera tan lastimada
que no puedo creer
que sea yo


Memiroenelespejo

y esa otra
esa otra que me habita
silenciosa
ocultándose al espejo
esa otra
que jamás podrá salir de donde está
ni hacerse vencedora
ni hablar lo que tiene que decir
esa otra
asustadiza hábil
que se esconde entre mis manos
y mis dedos
para que no la vea,
tendré que aceptarla
tal vez así
encuentre la forma
de atraparla
y de ser yo


Memiroenelespejo


Detrás de este rostro en el espejo,
de estos ojos que me miran,
estoy yo.
¡Increíble que así sea como soy!

Reflexiones de domingo

Los travestis caminan por las calles
lo hacen sobre peldaños imposibles
sus senos van al aire
su andar es una sátira del goce

Llevan el ritmo en sus escuálidas caderas
van escondidos entre risas femeninas
pelucas y pieles de pintura

Así quieran
la mutación es ajena a sus deseos
se da en el fondo de la sangre

Los hace pájaros
divas, tigres, ángeles, demonios
con el gen de la metáfora y la imagen
esmaltado entre los dientes
y en tinta rosa
talladas en sus dedos las huellas digitales

Después del Tai Chi los árboles, las piedras y yo nos hermanamos: callamos.

Mejor será no nombrarla

¿Cómo perseguir de nuevo la ola
cuando el mar por fin está en calma
cuando recién pasó el huracán irrefrenable
arrasando cuanta vida encontró a su paso
sin importarle la muerte?

¿Cómo querer ir detrás del dios Tor
lanzando iracundo fuego a los mortales
para buscar sus verdades
y desnudos hacerlos llorar?

Cómo querer elevarse de nuevo
a los cielos de la histeria con su devastadora euforia,
cuando en la Tierra existe otra vez el silencio
cuando plumas y escamas jamás han muerto
donde tú has estado sentado
esperándome desde el principio.

Mejor será no nombrarla.
Dejarla quietecita en esa caja clasificatoria del mundo
donde la guardan
ajena de pasión y poesía
los psiquiatras.

Soy la mancha de sangre
que florece
dentro de tu cristal
recipiente transparente
que me acoge
desde donde puedo ver el mundo
silenciosa
vulnerable

Soy tuya
tuyo es el florero
tuya la flor que vive adentro
erguida
a cambio de morir

No la ves


Esta miel
arde
Es la corteza de mi rostro que destila
arranca los sueños de mis ojos abiertos
enreda mis pestañas
con pegante como hierro
los obliga a cerrarse
a quedar sin luz
Escoce tanto como cuando limpia el iris
y entonces es posible tener lo ojos más blancos
ver mejor
más claro
así sólo sea la redondez oculta
de la luna su cara más oscura
la retirada del sol en un paisaje
Esta vidriosa miel
es un desprendimiento
que cae cuesta abajo
como un riachuelo insidioso y lento
arrastra a su paso
sangre y barro

Hay días que tengo una rima sosa
que me estorba
una profundidad que no soporta
honduras
cierro los ojos buscando
y sólo escucho ruido en mi cabeza
laberintos hechos de ideas truncas
ningún verso vale la pena
ninguno merece ni un final

A ella, a mi gata

Llévame a tu perfección
que humana me debato en la torpeza

llévame colgada del gancho de tu cola
por el tiempo suspendido que te habita
a tu silencio
cazadora certera
que hoy me pesan las palabras
como si fueran un muerto

De no ser por ti que nunca me abandonas
no sabría quién soy
mientras camino enfurecida
entre la computadora y la cocina
asoleando inadecuada
mi desnudez sobre este verso
y tú lames mis palabras
peinas mis heridas

Llévame
amantísima cuidadora hermana
a tu universo
que quiero poder ver como tú
los días las horas los siglos
absoluta
libre y eterna
sin el peso humano de tener un yo.

El amor
me pone triste
despierta hambres
saca de mi la fiera indómita
insaciable
en busca de alimento

la extensión de la sabana es corta
para mi paso galopante
de leona enjaulada con el aire

la cola baja levemente curvada
oscila al vaivén de la tensión
los ojos escudriñan
tras cada pastizal
tras cada árbol
un movimiento ligero que me indique
que por ahí estás de nuevo

Te he visto...

soy toda hambre
fauces que se cierran
se abren
ansiosas de tragarte

Estoy en medio de la sabana
expectante
esperando una señal
para atacarte

y siento miedo de la imagen
de la fuerza
con la que el hambre de ti
me invade.

Isocronías
Ricardo Yáñez

Las poetas del megáfono

La noche del martes que acudí al Café Teatro o Casa Mora, que de ambos modos le llaman, me equivoqué. Sabía que las poetas del megáfono cocinaban el tema de la cocina, pero olvidé que tocaba ese día. Aún sin enterarme me asomé al cafecito, unos cuantos jóvenes regados por aquí y allá. Uno de ellos, poeta, salió a saludarme, lo que agradecí, y luego otra, Diana Reza, a quien de momento no conseguí reconocer. Ambos aligeraron la tensión o la presión por la edad y entré.

Chin, la cocina, me dije después. Y nada, que las chicas lo resolvieron estupendo. Quedé muy sorprendido. Me sorprendió también el uso del megáfono, del que sinceramente desconfiaba: un uso lo suficientemente íntimo y público a la vez. Reza, comentan semanas después en otro café, el San Pablo, de la Portales, las poetas del megáfono, es una especie de integrante golondrina, va y viene, aparece y desaparece. Las constantes son, en orden alfabético, Anaïs Abreu, Eva Cabo, Ximena de Tavira, Ana Cecilia Delgado, Lauri García Dueñas, Haydée Ramos Cadena, Marina Ruiz y María Tabares.

Nueve de cualquier modo en total, buen número, que martes a martes, a las 21 horas, desde inicios de este año se dan cita en Tonalá 261, en la Roma Sur, para leer poemas, si así puede decirse, por encargo del grupo mismo. Dije antes que quedé sorprendido. N’ombre: me puse muy contento. Por su soltura, su calidad, por la respuesta de los asistentes. Al fin, poesía viva, me dije; no lectura que se aplaude al parecer porque se terminó.

Debo advertir que ya adentro encontré algunos amigos y dos libros, uno de armonía, que de inmediato adquirí, y algunas cervezas. Pero de todos modos, el ambiente era cordialísimo, de todos para con todos. Araceli Romero, a quien hacía años (así este DF) que no veía, contribuyó como invitada con un poema sobre un letrero en un baño de mujeres que fue ampliamente festejado. El cantautor David Aguilar me llamó la atención, y es increíblemente joven, respecto a mi –evitemos la palabra sentimentalismo– efusividad a la hora de recitar un soneto mío que de alguna manera entraba con el tema del día… (sigue)

Un regalito de mi amiga Mayú

(Busco la línea recta que me lleve directamente a ti busco la línea recta
que me lleve directamente a ti...)

(Dando vueltas y vueltas y vueltas en un mismo punto se encuentra la salida dando vueltas y vueltas en un mismo punto...)