Que el poema nombre
lo que está vedado
y deje ver lo que él quiera
sin timidez
ni moral.

Es noche de luna
mar adentro.
Asida a su pene
soy un barco anclado
que dormita.

Los solos de las mesas

Como yo,
somos varios
los solos
que comemos hamburguesa.

Nadie más solo
que los solos de las mesas

-cada uno en su rama-

los solos
pájaros de las selvas urbanas
no cantamos

no tenemos con quien
ni para que.

Soy poeta de la calle.
una buseta
una mesa en cualquier sitio
es mi lugar.

Necesito estar en medio
de la gente y el ruido
para oír

esa voz por dentro
que se viene en canto
compás y metro

la mente es un gran recinto
mi pensamiento se vuelve ritmo
y las paredes de mi cráneo
el lugar donde rebotan los versos

soy la calle con su música
que irrumpe
explotándome por dentro,

y me convierto
en el verso mismo hecho cuerpo.

Verso
hecho de carne, sangre
piel y hueso.

Para no pasar en blanco (aunque sí invisible)


El hombre invisible es
mujer. Sí, es mujer y
soy yo.

Hombre invisible mujer poeta
hábil en el arte de esconderse
entre los versos
en un bar de México
de la calle Tonalá.

Como hace meses nadie la ha visto
muchos creen que ya no está.
Pero no es cierto.

Ella, el hombre invisible,
es la sombra transparente de siete
veces siete brujas con poderes

y por donde ellas vuelan,
con o sin megáfono, va detrás.

Eva fue su maestra
en el arte de atravesar,
paredes, países y universos
usando la viva voz y la a de niña
como vocal.

Por eso, si alguien escucha estos versos
es que yo, hombre invisible,

camuflada en otro cuerpo,
ando tomando ron con coca cola
borracha y turra de la pura dicha,
por el bar.

Rompe la piedra su silencio
en verdes de vida
que respira sobre ella a borbotones

su corazón es la puerta que abre el gran salón
hecho del aire
para que los rojos, los azules, los naranjas
canten arias, corales, fugas.

Mis párpados abrazan con sus alas el paisaje

y una mariposa, ojos de sol en terciopelo,
pestañea, acaso sin nostalgia,
su última visión.

De nuevo caigo como ante el más infecto de los vicios
a cantar los pájaros y las flores del poema
y a hablar de mi.

Quisiera nombrar hechos trascendentes.
Hablar de la pobreza del mundo
de la forma menos arquetípica
para hacer un dolor tal que colapsara.

Sangrar el dolor a gritos de ventosas de voz.
Jamás volver a mencionar pájaros ni flores.
Rebautizar al mundo en sus verdades de carne y hueso

por su propio nombre, nombre
que en la oscuridad rompa, más que el amor,
el corazón de los cientos hijos de puta o de madre

dioses falsos.

Descubrir el lugar de la campana que hace sonar,
y hacer sonar el ancestral pulso de las cosas.
Ese que se expande y contrae a golpe de tres piedras
y pone a las criaturas a llorar o a sonreír a voluntad.

Dejar a la intemperie la ternura viva de todo lo que existe

Dormir y despertar en el aposento, lecho blanco,
de la ensimismada y ociosa mujer
tejedora de la piel, el arte y la escritura

En todo caso, como hacen los poetas,
hablar a través mío pero dejar de hablar de mi.

Quiero hacer un camino
de piedras infinito
hecho de goticas de tinta
que derramen la palabra amor
para durar toda la vida
que me falta diciéndotelo.

Vía crucis hacia el desamor

1.

La tristeza hace mayor
el peso de la gravedad
mi boca cae
como agua
mi cuerpo
pesa
piedras
mis palabras
paralizan
la sonrisa
vertical
No puedo
estar
con nadie
la tierra
jala
mi ser
hacia sus fauces
Necesito
no pensar
esperar
que pase

otra vez
él

tiempo
y
olvidar.


2.

Si supieras lo que siento cuando me tocas
Sólo por compasión me tocarías.


3.

El último pensamiento el primero
son una aliteración obsesiva agónica
de palabras en un ajedrez tratando de grabar
en ese tablero del tiempo donde dios ha escrito
como son las cosas,
el movimiento, la jugada perfecta,
que sin que lo sepas te hará volver y desear quedarte
conmigo para siempre.


4.

Necesito escribir
y escribir
hasta
derramar toda
tu sangre
de fantasma
y quedar vacía
de ti.


5.

La voz de mi amor
callada amaneció
cansada
de esperar.


6.

Una palabra tuya
bastará para sanarme.


7.

No tengo que nombrarte
para saberte.
Desaparecido de mi,
olvidado,
aún velas un sueño
de piedra enmohecido.

Persistente eres
la sombra blanca
que respira
junto a mi a la luz
del día
y
de las noches,
oníricas, insomnes,
a pesar de todas las amnesias
que mi alma
ha obligado
a la razón.


8.

Este amor es innombrable
si se pretende letras
es sólo pantomima
grotesca
un mal trazo
absurdo
cursi

Jamás seré poeta
acerca del amor
yo no sé hablar

Sólo sé padecerlo
cuerpo adentro
confundida
atragantada

Hasta verlo
a pesar mío
otra vez pasar.


9.

Querer sin poder asir
es
desde siempre
mi constante.


10.

Sí, soy triste.
Sólo a veces no
tanto.


11.

Tal vez en otro cuerpo
ahora estés escuchando mi silencio.
Tal vez…


12.

Te escribo enamorada
y no eres nadie
más que un
otro yo
que yo me invento
para hablarte

Si escribir
pudiera ser para adentro
si tú mi otro inventado
pudieras leerlo
si pudieras al hacerlo
enamorarte de nuevo

y volverte presencia
humana
abrazo, cuerpo

y pudiéramos
reír de nuevo
vivir tu vida
junto a la mía en paralelo
y abrazados en la noche
amarnos a oscuras
y en silencio

si pudiera yo
de verdad
estar diciéndote esto

y tú te me acercaras
me acariciaras
y tocaras el cabello

si fuera cierto
te lo juro,
jamás te dejaría de amar.


13.

Viniste
como un huracán
pasaste.


14.

Que conste, esto que nombro
no es amor.

Nocturno

El aire negro
es afín a mis recintos
entra y circula por mis venas
sin necesidad de luz.
Por dentro el universo
es como por fuera
no hay sol
que nos alumbre,
pero no hace falta,
la vida palpita
en la más profunda
oscuridad.
Sólo los ojos
padecen en las
sombras la ceguera,
sólo ellos necesitan luz
para mirar.
El aire negro va
y viene y es
afín a mis recintos
noche afuera
noche adentro,
lo mismo da.

Un ser enamorado es como un diente de leon,
una hermosa flor que el más ligero viento deja
con el corazón a la intemperie y sin cabeza.

Soy el todo, el cuerpo
es recipiente
para que caiga en él
el agua, el sol,
el verde

Mi carne, de barro
hecha
absorbe ávida la humedad
de los paisajes
y con ella cambia
se moldea

ahora es pluma que se eleva
escama incandescente
pétalo de rosa
fruta o raíz

Barro piedra

silenciosa y tibia,
simiente
mudez que grita la presencia
hasta dejarnos sordos,
del animal hombre planta mineral sobre la tierra

Evaporada nube que se llueve
hacia tu cuerpo.
La vida toda entera
que se cuela por los poros
hacia adentro
palpitante,
resistiendose a la muerte.

Habrá

Habrá que dejar de pelear
con los afectos
que sólo quieren
hablar de besos

habrá que aceptar
que mucho del mundo
ha dejado de existir
ahora que el sol
se ha acostado en mi cama
y me arropa diligente
con sus manos blancas

dejar de pelear
con la escritura
que se resiste a decir lo que no quiere
que si la obligo calla
y de violencias
no sabe en estos días
que sólo quiere hablar de tí.

Habrá que dejar
el juicio de lo inutil
imposible
intrascendente
y cursi
del amor

porque nada más
viene a mis versos

habrá, ahora que como ya
he dicho, mucho del mundo
en estos días
que te quiero,
por tú culpa y
por la mía
ha dejado de existir.

No puedo dormir,
por mis párpados cerrados
pasan
a cambio de ovejas
versos

Aguardando

La mirla negra, atenta,
a pequeños saltos
explora el alimento

la impávida yegua danza
con su cola el ir y venir
arritmico del aire

yo voy de mí hacia tí,
de tí hacia mí, aguardando
la escritura.

Ser,
en otros
ser:
un poema

Ser incorporeo siendo totalmente cuerpo
para escribir

Se aproxima la noche

a dormir sobre mi cuerpo
Soy un colibrí
succionando la miel
a un poema

me suspendo

a cientos de aletazos por minuto
para extraer
su silencio prolífico
de savia
que gotea.

No perder el centro
no distraerse.
Viniste, no lo olvides,
a escribir.

Muero de poesia
como muero de sed
sed que nunca se mitiga
y cuando parece hacerlo
sólo requiere un poco más de tiempo
para que vuelva arrasadora a dejar seco el corazón.

Es tan grande
tan sonoro
el silencio que me haces
cuando te vas
que por un segundo eterno
el aliento pierdo
y todo se hace vértigo.

Qué tan frágiles
nos hace el querer
a qué velocidad
nos vuelve sus adictos.
Basta una pequeña dosis
y nuestra soledad
ese jardín tan bien cuidado
para no desfallecer
se invade de maleza
escoce y hace daño.

Los poetas nombran
lo que sentir escriben.

Hay días noches
presagiosos
en las que el hambre
la calle
la enfermedad
son hermanos de sangre
que rondan por la esquina
esperando
que yo los acompañe

Días noches
en los que la culpa
esa castigadora injusta y cruel que nadie desconoce
baila desnuda
su danza de filosos velos

en que el miedo
es quien respira
por mi cuerpo.

Dias noches
de catastrofes

En medio de esta vida
de ojos verdes
y crecer sin tregua,
del rojo escandaloso
y el amarillo
que no puede serlo mas
porque revienta,
del agua que cae y cae
y eso basta,
de los seres que en el aire
suenan el paisaje ,
del silencio que desdicen
las piedras del camino
cuando pasamos juntos
y tu mano me sostiene
o me esculpe
y no soy estatua
y soy quien soy
para ti.
En medio de este centro
que todos daban ya por muerto
y otra vez palpita
si hoy amaneci ligeramente triste
no fue por ti.

Hablar no sirve, callar sí. Callar y escribir son los mismo:
la palabra en máxima tensión. En el silencio la energía
contenida abre la puerta del adentro para que el ser
salga y diga.
En el hablar, el ser aturdido se encierra, se confunde,
no encuentra lugar y se mantiene oculto y a oscuras
en su guarida.

Hay dos afueras: uno dentro de uno mismo, el ámbito
donde el ser al escuchar el silencio sale y dice. El ámbito
donde si la palabra antes de ser pronunciada es escrita,
pintada, cantada, se vuelve arte y verdad.
Y otro, el que está fuera del yo, el social. El ámbito donde
la palabra no procesada es efímera, y ella y todo lo que nombra,
son sólo viento que pasa y se va.

SOLES

El mar
de soles rojos
que el camino esconde y
descubre
nos espera allá, arriba,
en sus aguas de cielo
donde habremos
de sumergirnos y empaparnos
con fuego
la piel
y los rincones.

Allá,
donde veremos
el mundo en su gran
estruendo
de luz que despierta el rayo,
y deslumbrados,
ciegos de luz
plenos de luz,
seremos,
por fin
los soles mismos.

Abandonó la mariposa el capullo; vuela.

EL JARDIN
Para Tomás

Una flor
de delgadísimo pétalo
anticipa la gota plena de rocío
que rompe su equilibrio
y tiembla.

*
En la noche el sonido del río
suspiro y levedad
posa
su gota sobre el pétalo
e inunda el jardín.

*
Basta esa única gota
para explotar
en ella todos los besos
amarillos
juegos de luces y luciérnagas.

*
De nuevo
al nacer el día el paisaje luce intacto.
No obstante un pequeño gusano
aletea
quebrando un caparazón de seda.

¿Cómo mirar con ojos de sol
tanto llorar del cielo
tanto deambular con frio de las gentes
con tanto negro encima,
tanta oscuridad?

Fue una noche
de hielo entre las cama
cristales dibujando líneas por el aire
y fuegos falsos.

Una noche
de recorrer lijera laberintos
truncos persiguiendo el hilo
de la voz que se escondía
tras callejones y rendijas empañadas.

Una noche
en la que ni los animales nocturnos
quisieron salir de las madrigueras.

Suenan las campanas en la iglesia,
Bogotá llega a la misa con el chal en la cabeza
la espera en la puerta un niño hace más un siglo
que ahora es viejo y drogadicto
gritándole blasfemias.

Es una mujer venida a menos
esta mujer santafereña.
Muchos muertos la adornan por la espalda
muchos hombres y mujeres desfallecen a sus pies
más no de amor.
Sólo existe en el pasado que tejió
para ella desde siempre la violencia.

Con sus brazos eucalípticos
busca en vano entre la niebla
una ración del justo sol que se le niega
a ella que es toda lluvia
aunque no quiera.

REGRESO
(Última noche en Oaxaca)

Terminé el viaje
ya no duele más la despedida.
Giro el rostro.
Los muebles de una casa
inexistente se colocan
cobran vida
me anticipan deambulando.
Puedo recorrerme en ellos
con mis manos los palpo
me siento sobre la silla
escribo, creo y sola hablo.
Es tan cálido este nuevo
viejo espacio.
Detrás de mi está la cama
de rústica madera, alta
sobre ella las cobijas
y la lana.
Junto, en el nochero
hay un libro, la lámpara
y la radio.
Frente a mi la tabla rasa.
Encima está el florero
el computador y está mi gata.
No requiero más,
He llegado, no me marcho.
Estoy es todo lo que necesito
yo por casa:
una luz tenue, indirecta y sana.
Afuera mis hijas
van y vienen como el viento
como el agua
(cuando quieren y cuando no se marchan)
pero siempre vuelven,
entonces yo abro
abro la puerta, salgo, las abrazo
y cenamos la vida juntas
en la sala.

No es necesario el espejo para no verse
roto el cristal
hecha la fractura
(Tal vez en alguna infancia)
la imagen queda condenada a su bifurcación.
Entonces aparece
una otra amedrentada, muda,
sola e inabordable
exigiendo el reconocimiento de su identidad.

Hola, aqui desde la moribundez de mi cama con la garganta a punto de reventar y el mal humor también por la impaciencia de estar yendo sin poderme ir, sin poder, practicamente levantarme de mi cama para abrazar a nadie, porque a todos contagiaria de este abrazo de oso monstruoso que me agarro por la garganta y en un arrebato enamorado, el maldito, me rozó la garganta hasta dejàrmela en llagas.

OFICIO

Ser viento huracanado
desenraizarlo todo
y volver a hacer el mundo

remover el agua
producir espuma
y crear espejos

construir con hilos
casas en el aire
para abrigar los cuerpos

hacer lluvia de estrellas
contra el sol
en las ventanas

ser desnudadora oficial
de los tubérculos

atizadora diligente
del fuego de los sueños.

Hoy por dentro soy cascada
que sale por la boca de los dedos.
Amanecí siendo derrumbe
alud alud en los ojos.
Esta mañana, el mundo entero
está por dentro
canta en mi boca la lengua
baila
no sé que voy diciendo
no sé de qué tenga ganas
sólo sé de la música piedras
agua que se derborda
grita tropieza cae
por mi garganta
necesito que llegue el punto
pero no viene y a cambio,
esta coma se me adelanta
vamos punto ven
déjame desayunar
rompe el espacio
estalla rueda
por mis nervios hasta los dedos
y entonces salta .

EN LO PROFUNDO DEL MAR
(Museo Arte Contemporaneo Oaxaca)

Sobre la superficie diminutos
peces verdes saltan
a favor del viento.
El cielo todo observa
mientras yo, bajo el agua,
soy su reflejo.
Las raices de las olas
las colas de los peces
cuelgan
se retuercen
son serpientes
escondiéndose en la arena.
En este patio a la sombra
de tres árboles
el paisaje submarino ondea.

...Cambia el rumbo el caminante
Aunque esto le cause daño
y así como todo cambia que yo cambie no es extraño

Cambia, todo cambia
Cambia todo cambia
Cambia todo cambia
Cambia todo cambia

Cambia el sol en su carrera
Cuando la noche subsiste
Cambia la planta y se viste
de verde la primavera

Cambia el pelaje la fiera
Cambia el cabello el anciano
y así como todo cambia que yo cambie no es extraño

Pero nada cambia mi amor
Por más lejos que me encuentre
Ni el recuerdo ni el dolor de mi pueblo
Y de mi gente

Lo que cambio ayer
Tendrá que cambiar mañana
Como cambio yo en esta tierra lejana

Estoy siendo líquido.
No quiero
me envidriezco
salto,
entro dentro de un frasco
y soy recipiente no agua fresca

Mis formas son redondas transparentes
y veo del mundo desde ahí

Sí alguien quiere,
-y sé que quiere=
levantarme y colocar el frasco en otro lado
bien puede hacerlo
yo me dejo
con tal que me trate con cuidado
no va y sea se tropiece
y la sangre llanto
inunde la ciudad.

Fue el mío un mar de enormes eucaliptos
olas verdes
y fue el canto de las sirenas
el de los pequeños copetones.

El sol entibió mi desnudez por la ventana
y un rosal de pétalos pegados con engrudo
enraizó en las paredes de mi alcoba.

De ello nada queda.
Un ilusionista de pie frente a mi cama
a mis cinco años a mis diez a mis veinte
con gestos malabares esfumó
al sol a mi cuerpo y al rosal.

Hoy voy a cumplir cincuenta años.
Por su culpa sólo me rodean los fantasmas.

Sigue de pie junto a mi cama
sin descanso
haciendo con todo lo que he hecho
lo que habito y lo que hago
su maquiavélico espectáculo.

PREMONICION MARINA

Dijo el I Ching alguna vez
"Es propicio atravesar las grandes aguas"
y le hice caso.

Ahora,
después de haber temido tanto
su abrazo magnánimo de espuma
de desfallecer
tratando de mantener el equilibrio
avezado del surfista,
su mundo de humedades
se volvió mi lugar de habitación.

El mar
quiere ahogarme.

Soy el tronco
que empuja hacia la orilla
la orilla,
tierra seca
desierto selva
lomo animal

El mar imperturbable
no sabe
de nimiedades
ni tristezas
(es el agua)
tampoco de poemas
ni de adioses

Sólo sabe
tronco inerte de sus aguas
botarme desnuda hacia la orilla

y tanto temo
tanto
morir ahogada
esta vez
de sequedad.

Tengo una gata
paloma
gordita y
preciosa
que siempre gorgojéa
cuando me ve.

Tortuga alas de mariposa
desovas tu peso
al ritmo de las olas

vuelas arco írises
de arena
y en cada pujo
das y se te acaba
a ti la vida

eres la mariposa
de la noche
me miras de reojo
con tu círculo de siglos

y siento tanta vergüenza
de espiarte
como si estuviera blasfemando a un dios.

(Todo es noche
y nos envuelve…
dos hembras en la espera)


Finalmente te levantas
a rastras
llevas tu cansancio
(ahora pesas piedras)

abandonante
abandonada
y desapareces de nuevo
mariposa
hundiéndote en el mar.

(Reflexión I)
A VECES

El poeta se enamora de sí mismo
ha nacido enamorado
sólo ve al poema que le guiña el ojo
y lo enamora
a él, que no es
capaz de ver a nadie
a nadie más que a sí mismo
y a sus versos.

El poeta se enamora
cuando escucha su voz cantar
imágenes que ha creado otros días
Se enamora
de su voz de terciopelo o tiro
plegada magistral por sus rendijas
de palabras y silencios.

El poeta se enamora,
cuando ve sus formas
ondulantes y
sus ojos van tras ella,
formas cuerpos
llenos de aire y de letras
como lunares negros.

El poeta es el amor en sí mismo
una deformidad del intelecto
que lo encarcela
a ver y amar
lo que él mismo hace
la belleza del poema,
no la de nadie.

(Reflexión II)

Voy a prohibir – me
volver a escribir, me
o mí
voy a deshacer – me
para sin mí
poder ver el mundo
volver a nombrarlo
ser el poema mismo

El me y el mí
me determinan
soy el centro vanidoso
e inútil de la nada
el mundo es lo que es
y es ajeno
mi poema, enceguecido
por el yo, no logra
acercarse, ni nombrarlo.

Cuando no exista
este yo por referente
y verse, sin ser la vedette de lo que hago
talvez seré poeta
de verdad.


Emprendo el camino de alejar – me
del mi y del me
de deshacer-me del mí-misma…
(Paradójico comienzo)

(Reflexión III)

La silla tiene paciencia.
Espera. Espera a que alguien
que aún desconoce,
diga lo que piensa, lo que siente
lo que ve.

El cuaderno también tiene paciencia.
Espera. Espera que alguien lo descubra
y diga lo que él quiere tiene que decir.

(Reflexión IV)

Las piedras enmudecieron
al ver como vivimos los hombres.
Llevan años en silencio.

(Reflexión V)

Después de cruzar
todo el círculo cromático
el amar anto explotó en su blancura.

Y para las que saben que lo son:

AL RITMO DE ALTAZOR PALPITO

Cuando me vaya
quién como ellas
como nosotras
como yo
aguantará que sea

que sólo sea - mos
letras, poemas, amor.

Estaré sola
quedaré sola
y solas estarán las paredes
sin nuestra voz

Nadie cantará poemas
sólo yo intentaré hacerlo
pero no me escucharán.
Aburridos dirán no más
no más palabras no más
poemas no más
amor.

Y yo estaré sola
sola lloraré
la ausencia de tenerlas
y de ser

de ser Diana
de ser Nicole
de ser Marina
María Viva
de ser Eva
de ser Anaís, Ximena
Yamilé
de ser siendo otras
tantas todas siendo
voz
Siendo Sor Juana
siendo puertorriqueña
mexicana, salvadoreña
española
siendo soy

No seré más.
Mi voz quedará sin orejas
sin paladar.

¡Que vivan la indisciplina, mis amigas y mis cuadernos!

¡AMO LA NOCHE DEL TAXIDERMISTA
Y LA QUE SIGUE Y TODAS LAS DEMAS QUE SOMOS!




POPO INNNNNNNNNNNNNNNNNN

Popocatepetl

La neblina es un silencio blanco
celoso de estar solo
que quiere susurrarme
quien soy yo

Es una voz callada
que me abraza
no me quiere compartir con nadie
y me obliga
a escucharle a la tierra-cielo el corazón

Es un hombre
un volcán enamorado
de Iztaccíhuatl
que, aunque también adormilada
tristemente no soy yo.

¿Acaso, no somos esas?

De las entrañas del hombre
(pues ella sabe que sólo de ahí nace el hilo)
tejida, ensortijada
tejida, ensortijada
paciente y de reojo
hora tras horas
la mujer teje
un poema de piel.

ANSIA
Estar con él
despertó en mi
un ansia sepultada.
Hoy la tierra
ha quedado removida
la osamenta
afuera.
Expuestos están
todos mis cadáveres
y tengo miedo.
Quiero gritar
que no, que no quiero
irme de esta vida
siendo sólo una sepulturera.

LA FELICIDAD ES UNA

La felicidad es una
que se viene en eco
de haber vivido otra
de cama austera
tendida
de puerta abierta
de calma tarde
de traste a traste
recién lavado
de campo afuera
de reposo
de cerrar los ojos
de escucharlo todo
y dormir la siesta.

El miedo se volvió piedras en derrumbe
C
u
e
s
t
a
a
b
a
j
o
Ahora, sólo queda el silencio en el paisaje
el precipicio
y el vacío.


Cuántos gritos, cuántas lágrimas
callaron las piedras que cayeron al abismo.

GEOGRAFIA

Una raíz que
con su movilidad me
afinca en todas partes

Dos piedras de río colocadas
estratégicamente en la base
de un altar

El amplio territorio fértil
de mis lunas

La cálida comida hambre

Un mapa de caminos secos
transitados

Un punto, la luna negra, un espiral

La delicadeza, el máximo calor
la táctil redondeaba suavidad

La sonrojada desnudez del erotismo
cada vez más plegada hacia adentro

Una antena, el radar

Los mares en la orilla

El universo, el cosmos, la oscuridad

El otro lado, el lado sombra que sostiene
el cuerpo
La línea horizontal que amenaza, y puede hacerlo,
partirme en dos

Y los pájaros,
que alharaquientos diariamente salen
de sus jaulas
me sobrevuelan y se alejan
a aletearle a los demás.

Guanajuato:
Un dos tres
con las patas al revés,
¡Qué alegría!

El peso de los años oído tantas veces
¿Qué patrón de medida usa?
¿Mide en libras, kilos o litros?
Mide en nostalgias lo vivido, ya lo sé.

Hoy me sabe
un poco, mucho, la vida a mierda
escucho a gritos ese simulacro
horrendo de la voz de dios
vengativo
por mi no creencia inmaculada
por mi ira mi indignación
callada y mi soberbia
que lo niega anulando de un tajo
su existencia.

La vida y con ella ese que no existe
son un escena única de un solo guión
que hace de uno un títere y lo ponen a balbucear

a sufrir
ante la desnudez desvergonzada de la injusticia
de oídos sordos
como precipicios malditos sin eco.

Porque aquí, ¿quién responde?
¿Con quién se puede hablar?
Preguntar, quejarse, mal decir
la reiterativa fortuna del que de siempre es poderoso
y la que es peor, la fortuna del azar
tan simple, necesaria y tan mal distribuida,
borrada, negada, para muchos
para los más.

¿Con quién hay que pelear? Díganme.

Por este dolor sin tregua
que entre día y día se respira toda una vida,
por el tiempo que no pasa cuando uno quiere,
cuando más se necesita
sino cuando, si se pretende degustarlo
se larga tan veloz y tan certero,
como el golpe de un látigo

Por el sufrimiento
de tantas otros y hoy de mi
que deambulamos
siempre y para siempre solitarios
por estas calles malolientes, perturbadas
que son la vida y
dizque la libertad.

¡Necesito que alguien me explique!
Por qué, detrás…
de cada pétalo, de cada risa
no hay un pájaro
si no siempre agazapada una espina, una cuchilla
para cortar la planta en dos.

No hay a quién, ni contra quién.

No hay cómo sobrevivir este
sufrimiento más que viviendo
lo cada día.

La muerte
es aun peor, no es descanso
con su sudor de herrumbre
no abraza a nadie
no amalgama los amores
No sana ningún corazón
Ni hace equidad
Ni alivia nada
Pues de nada sirve
No es nada
Nada es
más que la nada misma
de la desintegración

¿Quién quiere eso?

No sé, no yo.

Yo sé, lo que quiero.

Por eso aunque nada pueda
más de lo que soy
con ellas, las dos mías,
de sus manos invisibles
mis entrañas
vengo de a botes por la vida.
Y rompiéndome
rompiéndonos
en ella
vamos juntas
y cada una sola
y yo voy.

VISITA IMPERTINENTE


–Toc, toc, ¿el lobo está?
–La está mirando
–Toc, toc, ¿el lobo está?
–La está asustando
–Toc, toc, ¿el lobo está?
–y no quiere irse
–Toc, toc, ¿el lobo está?
–Quiere lamer su oreja
–Toc, toc, ¿y ella se deja?
–No, no, no quiere, no
–Toc, toc ¿ella se escapa?
–No, no, se queda ahí
–Toc, toc ¿entonces qué hace?
–Comienza, Toc toc, como si no estuviera, a coserse de nuevo, desde la raíz.

SOY TOTALMENTE PALACIO

(Si seleccionan la foto verán a Iztacchuatl más cerca y más como la veo yo)

Iztaccihuatl mujer hermosa
con qué tanto sueñas
que no quieres ver,
la luna a pleno sol
enamorada
velar tu sueño
no para que duermas,
para que despiertes.
Ella, como yo
quiere ver tus ojos
atravesar
tus pupilas pétreas
con el fulgor
inicial de la vida

Despierta princesa
iluminada
siéntate monumental
sobre tus faldas
y observa el universo.

Es cierto,
no te merecemos
todo ha cambiado
nada reconoces como propio
y tu inocencia de siempre no comprende
a gente como yo
que atónita te observa.

Mujer de monte y nieve
no te asustes
nada habrá de sucederte.
Pero no cierres los ojos,
no te acuestes de nuevo
cara al cielo, negándonos,
al mundo
a la luna
y a mi.


María Tabares

ALEGRÍA

En el estruendo de esta larga, silenciosa y horrenda despedida
en la desolación de este adiós tan absurdo, tan lentamente criminal
alégrate, alégrate, mujer, porque los dioses
los impasibles dioses de la calamidad nos conceden el privilegio
de que nuestras heridas no tengan nunca cicatriz ni alivio

Tendremos, como todos los humanos, una separación
Pero a partir de ese momento nuestras horas serán ya irreparables
como las de los dioses. Alégrate, mujer; alégrate
porque no quedará un solo lugar sobre la tierra
donde podamos encontrar el olvido, la paz, el apetito, el sueño

Alégrate mientras se pudre mi nombre en tu boca
y piensa que ese sabor podrido será el partero de tus hijos
y será la penumbra que confunda las caras de tus otros amantes
y será finalmente el embozo protervo que acudirá a arropar tu último frío:
¿pudiste alguna vez soñar una fidelidad mayor que esta desgracia?

En cuanto a mí, tu nombre ya es azufre en tus encías
y no quiero otro dulce que esa yel no otro sabor que este castigo
mientras pasen los años tumefactos, serviles, miserables
que habré de taladrar a voces y con cólera
hasta el instante misericordioso de la aniquilación

Alégrate de este dolor porque no va a cesar
Alégrate por esta ausencia infame que será nuestro nudo
Alégrate por esta ciénaga que es la distancia donde chapotearemos sin
poder [escapar
Y cuando llegue el odio, alégrate del odio, alégrate, mujer
porque el odio será el más espléndido escalón de esta escalera que
subimos [juntos

Alégrate, mujer. Canta conmigo a estos dioses siniestros
que nos conceden este sino de rabia y de fidelidad y de la alegría.


FELIX GRANDE

¿Quién dijo que escribir poesía es tan fácil
como escupir?
Es un escupitajo sí
es cierto, pero procesado
hecho bala
como un moco entre los dedos
pasado por el fuego
de la alquimia
hasta lograr si es que sucede
que nazca su forma de diamante.
Es un pulir acuoso
y lento
la palabra.

La tristeza se ha venido sobre mi desbarrancada.

Obvio, después de tanta dicha
el aterrizaje tenía que ser forzoso.

El estruendo del mar me dejó sorda.

Vengo de ver tortugas y en especial a una, poniendo huevos.
Vengo de bucear con tubo y de ahogar el miedo
Vengo de la sal
del vendaval
Vengo de estar con un gigante
Vengo
vengo
vengo

Una ola del mar se metió en mi cama, en mi cuarto y me sacó de mi casa. Me tiene hace varíos días encima suyo navegando el mar. Hoy, estoy en un pequeño lugar frente a Belice que se llama Xcalac. De aquí irémos buscando reventar como una ola en una playa de alguna costa de Oaxaca.
Hasta ahora, sólo he estado a punto de ahogarme de la pura felicidad.

CUANDO SOMOS


Cuando la palabra se exalta tanto
no soporta la pausa de las letras
la espera hasta el escrito
Sale a borbotones
por la boca, por las bocas,
llueve ella por horas
agua que a nadie pone triste
y es mezcal
saliva de la tierra
que entibia la piel
los cuerpos
que sin tocarse,
se acompañan
y se quieren
cuando somos
palabras,
pensamiento
caricias transparentes
que nos hablan.

Detrás de tus manos descubro mi cuerpo

AHORA


A ti que soy yo
y que me escuchas
te pregunto por qué
este caminar de pies ardientes
que oscilan como el pulso
entre el ahora y la nostalgia,
éste andar a tientas
perseguida por fantasmas como
duele el hielo en las manos
cuando se vuelve agua y es
imposible recoger.

Dime si he de acostumbrarme
a los sueños no a los hechos
a los abrazos, a los besos
de aire no de piel
porque tal como a mis óvulos
el amor ya lo agoté.

Dime quién soy, quien seré
ahora que quiero y puedo escribirme en la piel
que casi nadie me acompaña
y diálogo sola

Ahora que maúllo mejor
de lo que hablo,
que mi gata se me parece tanto
que casi con todos los otros
me siento extraña

y ya no me duele

Ahora que en el desamparo
me basto y me sobro a mi misma
soy mas libre que antes
y más dependiente que siempre.

A ti que soy yo
y que me escuchas
te pregunto, dime,
de qué color es ahora mi piel.

CAMINANDO POR MÉXICO

Estar sola me obliga a conversarme
a escuchar frases, versos o sentencias
que aún sin ser escritas ya saben que lo son

Soy yo misma el libro que mis labios
susurrantes van leyendo y
estoy más sola y más en el mundo que cualquiera.

El porvenir no es nada más que mirar hacia atrás.

Olga Orozco

¿Por qué en la vida lo correcto es no exceder el límite?
¿Por qué cuando se hace, el castigo es tan grande?
¿Por qué ante ello nadie aplaude?
¿Por qué la muerte?

Cuando la cascada
cae
y golpea las piedras
no es el agua la que suena
son las piedras
las que cantan.

Ahora que te has muerto
te veo en el cuello de cualquier hombre joven.

La función del escritor es revelar el mundo al hombre y usurparle el puesto a dios.

AMIGA

Hoy nos agachamos a ver el mundo bajo las plantas
como caracoles rastreros oliendo la humedad de la tierra.

Redujimos el planeta al tamaño de una maceta
Y siendo, las pequeñas plantas una selva
el sol no traspasó el follaje y vimos que adentro
era todo sombras.

Nuestro viaje sólo duró un minuto
pero no hizo falta que más tiempo fuera.

Esta noche asistirá a tres ceremonias peligrosas
El amor entre hombre
Fumar marihuana
Y escribir poemas

Mañana se levantará pasado el medio día
Tendrá rotos los labios
Rojos los ojos
Y otro papel enemigo

Le dolerán los labios de haber besado tanto
Y le arderán los ojos como colillas encendidas
Y ese poema tampoco expresará su llanto.


Raúl Gómez Jattin.

(Poeta colombiano nació en Cartagena el 31 de Mayo de 1945
Murió el 23 de Mayo de 1997)

Poesie klimt

¿Habrá soledad más grande que la de un gato
del cual yo soy su unica compañía?
¿Mayor silencio?

No pasé. No pasé.
Y me siento despedida de México que es lo que no quiero. De repente valoro aún más, el clima, mi vestimenta, la limpieza de este departamento, la luz.

Este mi computador, esta mi música, mis amigas, mis amigos, la poesía.

La libertad, una forma de libertad que mi espíritu siente y lo hace volar.

Soy quien soy acá, allá no he sido… ¿cómo hacer para que allá se de?
Para que la inspiración, el alma no se apague y me sienta como me siento aquí, lo más cercano a ser feliz

¿Por qué aquí sí y allá no?

¿Y si no fuera Bogotá?

El clima frío me deprime, me deprimió en la Granja, me deprimió en Bogotá. Amo la luz del sol, los pájaros cantando, las plantas verdes, los árboles, los pies descalzos, los brazos al aire, el piso de madera, las ventanas, el espacio amplio, la ciudad grande, la variedad, el arte, el arte, el arte, la creatividad, el tianguis, el césped de la universidad, esta casa, y vuelvo y pienso en el clima y en la luz.

( Mientras yo me debato con el diablo, parece que por aquí no pasa nadie)





La traición ha regresado
con cuerpo de gigante
destrozándolo todo
haciendo de mi cama
un cadalso
oscuro,
cerrado,
donde indefensa en las noches
el diablo viene a visitarme.

Me daña me tortura.
Entra en mis sueños
orate desbarata mi casa
deja mi alma a la intemperie
sin cobijo, sin amores,
sin luz.

La traición ha regresado
lo sé. El diablo aletea
de nuevo tras mis párpados
así no quiera
así no quiera.

(¿A falta de mi inspiración, qué tal la de mi amigo Ricardo Saracco? ¿No es una maravilla?)

CORDURA

Un hombre cuerdo, muy cuerdo, llega a una cafetería. Es amable como cualquier hombre cuerdo; saluda y se sienta en una mesa pequeña. Una mesa grande sería inútil y poco práctica –piensa- mejor una pequeña, aquí caben mis hojas. Saca una libreta a cuadros y un lápiz, enseguida con una sonrisa (por supuesto) pide un café descafeinado y un vaso con agua. Con la misma sonrisa agradece al mesero por traerle el café.
Después comienza a escribir números con su lápiz número 2, letra B de punta bien afilada. Saca resultados de sumas y restas, un rato más tarde da un sorbo con mucha educación a su café. Con lentitud saca una calculadora. Debo estar seguro de los resultados –piensa-. Inmediatamente sus dedos realizan las operaciones con prodigio. Todo en orden –dice en voz baja para no interrumpir las pláticas del resto de parroquianos.
Termina su café saboreando la última gota. Con un movimiento rápido pide la cuenta. Su respiración es pausada, tranquila, paga con unas monedas dejando buena propina.
Sale por la puerta despidiéndose con un educado con permiso. Dos parroquianos sentados en la última mesa asienten al mismo tiempo. Al cerrarse la puerta, él más joven exclama que tipo tan raro.

Ricardo Saracco

¿Ahora que mis ojos no te ven quién me va a decir cómo estás?

UN JUEGO SUCIO O UN ACTO DE SUPERVIVENCIA

No tengo que nombrarte para saberte
desaparecido de mi,
olvidado,
aún velas un sueño
de piedra enmohecido.

Persistente eres él, eres
la sombra blanca
inexistente que respira
junto a mi la luz
del día
y
de las noches,
oníricas, insomnes
a pesar de todas las amnesias
a que mi alma
ha obligado
a la razón.

A sus marcas, listos, ya

Las manecillas del reloj comenzaron ayer
a tragarse enloquecidas el cincuentavo año de mi vida.
Ellas, son amantes de las décadas. Obviamente yo no.

Ahhhhhhhhhhhhhhhh
hay dìas que sólo quisiera
dejar salir el aire
hasta quedar vacía,
y poder volver a respirar.

Te invito a explotar la vida
hasta sacarle chispas

Asi, cuando llegue la muerte
y estés temblando,

habrás vivido inevitable ya
el profundo roce.