Homicidio

             

“Los metieron todos a una fosa

les echaron diesel y prendieron fuego.”

Ayotzinapa (México). Periódico El mundo.

“¡Viva la cacería!"
grita el tirano.

La sangre de una joven dibuja

un corazón sobre las piedras

rota la cabeza como un cuenco de barro

sin remiendo.

A pesar de la quietud

la falda arrastra todavía la reciente carrera

el caudal entre las venas

la libertad blanca de los muslos

contra el viento.

En su mano izquierda guarda

una manzana invisible.

 “¡Han de caer para siempre los incómodos!”

ordena.

“¡Tanto sueño estúpido!”

“¡Que se atrevan a sentirse protegidos creyendo que,

por ser muchos, no nos temblará la mano!”.

La dulzura, inerte, se pudre como una flor.

¿Cuál habrá sido su pecado?

Horrorizados los vientos se arrodillan,

los pájaros, las ventanas, las puertas,

los ratones.

Las moscas por su propia voluntad

se hacen unas solas con los vidrios

las sopas, las aguas estancadas.

Nadie puede ni quiere el movimiento.

Moverse es pecar tres veces,

cometer un sacrilegio.

Hombres, mujeres y niños se tapan la boca

con las manos, permanecen a oscuras

guarecidos en sus casas.

Las nubes atónitas atraviesan con sus ojos

la debacle

sin llorar.

¡Réquiem! ¡Réquiem!

Por milésimas de segundo

el mundo abandonado de sí mismo

es un cuadro al óleo, una pintura:

la sangre seca por el suelo

junto al rostro

dibuja un corazón.

El segundero del tiempo

reinicia su indiferencia.

Comienza  otra vez el olvido.

Detalle del cuadro "Homicidio fuera de casa" Pintor: Jakub Schikaneder (1855-1924)

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Reseña escrita por Jenny Bernal para la revista Con las uñas, a propósito de Álulas
http://revista.editorialconlasunas.com/?p=519

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Microscopía para ciegos (Creaciones efímeras)

¡Tiempo, aquiétate!
Resbala lento, insidioso, 
por las paredes de esta habitación
y dentro de quienes la habitan.


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Hoy en Anatomía de la melancolía nos acompaña la poeta colombiana María Tabares quien esta de visita en México. Nos estará presentando la sinfonía poética "De mi sangre nacerán pájaros" y otros textos.

https://soundcloud.com/ccd-radio/anatomia-de-la-melancolia-29-de-septiembre-2014?utm_source=soundcloud&utm_campaign=share&utm_medium=email

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Las hojas caen,

los troncos de las cabezas blancas

exhiben los caminos de la savia,

su piel, agrio color de nuez y leche,

los dientes el hueso oxidado por causa de la espuma.

Es este, un cuerpo desconocido

casi enemigo.

Imposible dejar de preguntarse, si esa ruina,

devastada, no ha sido siempre el verdadero yo.

La luz se sienta en el otoño,

oblicua, cansada,

y deja ver el rostro del mundo
más bello, más profundo y hondo . 

Ninguna otra luz como su luz.

Atrás viene el invierno.  
Pero el frío también protege lo vivo, 
lo arropa entre sus manos 

y evita que muera a la intemperie.

No siempre es la última estación el invierno.

Lo porvenir no necesariamente es la muerte.

Playa del Carmen, septiembre 2014

Imagen metafórica

En un jardín, sentada, una niña escucha el silencio y lo que en él escucha, lo escribe. Ella y el lugar son una sola como una sola es la flor con el paisaje, o el césped, el árbol, o la piedra. Se levanta, camina hacia el borde del lago, extasiada arranca las hojas pequeñas donde el silencio con sus dedos ha escrito sus poemas, y los lanza, los ofrece, como florecitas, como pájaros, como barcos. Bajo el agua, veloces, las pirañas los destrozan, rasgan, trituran las palabras, los devoran. De su belleza solo queda un hilito de sangre flotando sobre el agua... Sopla el viento.

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Reseña a propósito de Álulas. Autora: María Clemencia Sánchez.

Álulas de María Tabares: meditación en el aire

De la poética de María Tabares recibimos noticias hace apenas muy poco. Su nombre nos resultaba nuevo y casi desconocido en el panorama nacional. Su obra breve apenas se abría paso en el corpus de nombres de mujeres poetas y sus poemas, sin embargo, parecían haber estado desde siempre entre nosotros. Lo digo desde mi experiencia cuando al leer su opera prima titulada Y cae y suena y nos invade tuve la sensación de leer poemas de una levedad única como si al intentar palpar su tema, su materialidad, una impalpable belleza se posara en mis manos.

Deseo
La rosa ardiente Se abre
Se cierra
Se abre
Se cierra Ondula el mar.

Desde ese libro inicial de María, supe que su poética bordeaba, más que una temática en concreto, una manera de ver y nombrar la realidad definida por un sutil pensamiento, una suerte de vocación meditativa que obliga al lenguaje a la contención y al adusto decir. En ella, imaginamos el momento en el que nace el poema, ese umbral en el que las palabras y la imagen definen, no la presencia del mundo afuera de nosotros, sino la nostalgia de ese mundo meditado en su quietud. “Meditación en el umbral” llamó Rosario Castellanos a uno de sus más bellos poemas, aquel en el que nos propone indagar por “Otro modo de ser humano y libre. Otro modo de ser”. Pienso entonces en el título exacto de aquel poema al intentar una aproximación al nuevo libro de María Tabares titulado Álulas. Diría que se trata de una meditación en el aire, pues es allí donde presiento que ha nacido cada uno de los poemas de este libro. El título es ya una referencia al vuelo, al ave, al ala, a una presencia que existe solo en su fugacidad. Manizales, el Distrito Federal de México o Bogotá son apenas referencias de un mundo que pasa ante los ojos de la poeta para nombrar ese deseo de “ser hacia adentro”:

Quiero
Ser árbol,
Universo en sí mismo
Hondura insondable bajo la tierra
Y cielo adentro.


El poema en este nuevo libro de María recorre un paisaje interior aunque parezca que es el afuera
su referencia. La mirada que nos descubre es justamente la de la levedad, en el sentido más cercano al indicado por ítalo Calvino cuando iguala la imagen poética a la del vuelo de las aves, toda vez que ese vuelo es a un mismo tiempo presencia y ausencia: fugacidad y nostalgia suspendidas en el aire. Así lo indica María en este poema:

La escritura me rozó
Con su viento de ala que viste de plumas la mano. Hechizada de ángel
Escribo desde entonces.
El aire
Se volvió el camino.

Encuentro en este nuevo libro de María esa vocación meditativa que hace de su poesía un verdadero ejercicio de levedad. El mundo y la realidad son nombres tan pesados, tan tristes, tan llenos dolor y desengaños que tiene la poesía el deber de despojarlos de ese sufrimiento atávico, retornar la mirada al aire para encontrar allí un nombre dulce o inocente para cada cosa, amar el vuelo simple de una paloma, o recobrar para el alma un lugar invisible que solo existe en el vuelo de las aves o del ángel. Su poema titulado “Intermedio” (en el DF)” así me lo confirma, recordándonos en sus versos aquel poema de Dulce María Loynaz que dice: “No te nombro pero estás en mí / Como el canto en la garganta del ruiseñor/, aunque no esté cantando”. En un sentido cercano, el poema de María Tabares dice:

Intermedio (en el DF)

No avisto ningún pájaro
Y sin embargo
Canta el árbol.


Recibo con alegría este libro y lo celebro porque nos devuelve la fe en las aves, en el cielo, en las
nubes. Porque nos hace mirar de nuevo al aire para pensar en otra forma de existencia. Porque nos hace nombrar de nuevo al ángel, y sentir que no es lo tangible lo que sostiene nuestros días, sino una ausencia inefable, una tristeza sin nombre, un deseo de tener las palabras para nombrar lo más puro, lo más bello e inalcanzable. Justo como en este poema de María que dice:

María Clemencia Sánchez Envigado, Julio y 2014 

                                    Microscopías para ciegos (Creaciones efímeras)

La línea más simple esconde una complejidad enorme. 
Igual al más sencillo de los poemas. 
Nada en él es fácil o ligero 
sin importar si nombra el aire o la guerra.

Cada palabra con su pequeño cuerpo 
atraviesa siglos trabajosamente hacia los dedos, 

cargando a cuestas una imagen. 
Una única y verdadera imagen, ineludible.

Lanzamiento Álulas en Medellín

Este jueves 28 de agosto estaré presentando "´ALULAS", en Casa Museo Otraparte Están todos cordialmente invitados. 
Quienes vivan en Medellín ojalá puedan acompañarme físicamente. 


La presentación estará a cargo de Maria Clemencia Sanchez , quién hizo una bella y memorable reseña sobre el libro.

Se les quiere.
María

http://www.otraparte.org/actividades/literatura/alulas.html

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Ilustraciones Daniela González Vargas

También

…y la luz de la vida poblándose, reuniéndose;
pero algo estuvo muerto.

Guadalupe Grande

En furia las piedras golpean

un oscuro y subterráneo grito. Son

un tumor crecido

que bien podría llamarse odio.

El día aparenta una cotidiana vida

tan pacífica

tan de la sopa en la cocina

las zanahorias en la huerta

y las mariposas sobre los tomates volando

distraídas.

No existe donde escapar.

La felicidad sin ésta, la casa, perdió el camino.

Aunque… adentro…

las habitaciones estén todas ocupadas

las tazas de la vajilla, doce puestos o más,  

en uso

y el anfitrión ofrezca su mesa

(¿la nuestra?)

sin reserva.

Sentados o de pie los invitados

destrozan con la boca la carne del silencio

sus voces son bombas de tiempo que explotan

en el patio

estruendosas sierras que asesinan 
el decir de los árboles

o vocecitas nauseabundas 
de falsas recién nacidas.

¡Duele esta sordera de pájaros, de viento, de agua!

¡Duele la nublazón de la luz!

Cuando ésta es la casa y lo es

tantas veces, tantos días,

yo, ahíta, hasta más allá de los límites

cargo la poesía moribunda entre los brazos.

Entonces escucho

-nadie más lo hace -
el desgarrado grito de las piedras.

.

Y otra vez los vientos…

                           a Tabo

De nuevo el vendaval

se colará entre nuestros días

intentará arrancarnos como a árboles de la tierra

y dejar nuestras raíces sin el abrigo que las viste.

Inermes habremos de dejarnos atravesar

sin hacerle resistencia.

Únicamente, en el momento justo,  

tendremos otra vez la oportunidad de sacar
las enmohecidas palabras 

esparcirlas como monedas 

limpiarlas una a una y sacarles brillo.

Cada vez es vencer o perderlo todo.

Aprovechemos entonces el remanso:

juntemos nuestras espaldas desnudas

cara al sol para que el calor nos sane y alimente

y pueda el amor ser con sus espinas 
la soñada rosa pura, libre, abierta.

.

Al comenzar la batalla las balas cruzaban

cargadas de silencio y abismo.

Todo decía urgencia y no se sabía de qué.

La vida era el grito de una recién nacida

aunque una mordaza rotunda le taponaba la boca.

Los amaneceres tenían la alucinada iridiscencia del ácido

y la poesía era un invento vano que no nombraba.

Solo existía, real, cada quien consigo mismo 
oculto en su poquito corazón.

.

Tal vez existe alguna razón 
para el desenfrene del hambre

para esta ansia de tragarnos,

para que la sangre no permanezca 
mansa en su cauce y busque 
a como de lugar salirse de los límites.

Alguna razón para que quiera 
siempre el arma florecer en la mano,

la vida solo pueda sobrevivirse a costa de la muerte

y la supervivencia de las especies sea la regla más tiránica de Dios. 
Tal vez exista, pero yo la desconozco.