El silencio

igual que en la pesadilla en un sueño

intenta aullar 

o abrir la boca como si fuera un pájaro.

Pero ningún susurro suyo ocupa el aire

ni testifica que carga un cuerpo

y la pasión no ha muerto.

Que dentro de sí es una piedra blanda

a botes por el monte

una bolsa de pan fresco a la puerta de la infancia

la llave capaz de disolver aquello que separa.

Y que su abismo es sinónimo de la elevación más alta

aunque muchas veces sea una mueca exangüe

un intento por nombrar

que se resiste a ser palabra.

*