No sé en qué momento perdí el oído. Por años 

caminé esperando a que me hablaran y lo hacían 

con frecuencia. ¿Quién? No sé. Su voz susurraba 

delicada e imperiosa aspectos del mundo y de 

los hombres, que desconocía. Yo las escribía como 

en este momento sin saber las palabras que ocuparían 

el próximo renglón. Solo que ahora es diferente. 

Ahora abro la página para no morir y mientras 

hablo en voz alta escribo casi al azar o al azar total 

lo primero que se me ocurre y así voy. Como un 

minero: cada día a golpes de pica contra el enorme 

silencio de la piedra.

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