Callada

en el potrero

la máquina cargadora de tierra

y piedras

lento

se pudre.

Quieta,

deja a su alrededor

que flores, maleza,

vistan su mortaja.

Ofrendaría su antigua fuerza,

sus brazos,

por ser minúsculo terrón,

caca de gusano.

Pero otra es su naturaleza,

otra la piel del acero,

otra la carne, las entrañas,

de piñones y de válvulas.

Daría cuanto creyó ser:

una misma con los perros,

con los hombres.

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