Al comenzar la batalla las balas cruzaban

cargadas de silencio y abismo.

Todo decía urgencia y no se sabía de qué.

La vida era el grito de una recién nacida

aunque una mordaza rotunda le taponaba la boca.

Los amaneceres tenían la alucinada iridiscencia del ácido

y la poesía era un invento vano que no nombraba.

Solo existía, real, cada quien consigo mismo 
oculto en su poquito corazón.

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