También

…y la luz de la vida poblándose, reuniéndose;
pero algo estuvo muerto.

Guadalupe Grande

En furia las piedras golpean

un oscuro y subterráneo grito. Son

un tumor crecido

que bien podría llamarse odio.

El día aparenta una cotidiana vida

tan pacífica

tan de la sopa en la cocina

las zanahorias en la huerta

y las mariposas sobre los tomates volando

distraídas.

No existe donde escapar.

La felicidad sin ésta, la casa, perdió el camino.

Aunque… adentro…

las habitaciones estén todas ocupadas

las tazas de la vajilla, doce puestos o más,  

en uso

y el anfitrión ofrezca su mesa

(¿la nuestra?)

sin reserva.

Sentados o de pie los invitados

destrozan con la boca la carne del silencio

sus voces son bombas de tiempo que explotan

en el patio

estruendosas sierras que asesinan 
el decir de los árboles

o vocecitas nauseabundas 
de falsas recién nacidas.

¡Duele esta sordera de pájaros, de viento, de agua!

¡Duele la nublazón de la luz!

Cuando ésta es la casa y lo es

tantas veces, tantos días,

yo, ahíta, hasta más allá de los límites

cargo la poesía moribunda entre los brazos.

Entonces escucho

-nadie más lo hace -
el desgarrado grito de las piedras.

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