Dicen

Dicen que esto que nos pasa

tiene fin.

Lo dicen todos:

los hombres los libros los poemas.

Dicen que es necesario

jugar a correr

a no dejarse ver

aunque no haya lugar a dónde ir.

Que soy afortunada

porque este es sólo el comienzo.

Que somos viento

que los cíclopes cerrarán los ojos

las horas se comerán la risa

y nuestros cuerpos dormirán su gracia.

Que mi corazón al verte

no incrementará su pulso.

Que igual te pasará a ti.

Que nuestro amor

como la pólvora se consumirá a sí mismo

hasta dejar de ser fuego, luz.

Que nuestra muerte es inevitable,

y yo no quiero.

Bogotá, enero 2011