lunes, mayo 12, 2014

No es como la otra


La ventana de esta casa es ciega.
Perdió la capacidad de ver el horizonte
y solo puede mirar hacia dentro.

Pero no es sorda.
Ella escucha
(la otra no podía)
del agua
historias sobre mares con piel de escamas igual a enormes peces solitarios
calmos a veces, a veces enfurecidos.

Sobre travesías por días, por meses, a cielo abierto,
la libertad sin límites
la tierra un globo de aire
y ser nube el único destino.

De la belleza de lo triste 
cuando, como hoy, baja a la tierra que corona
su cuerpo es neblina, y el paisaje,
cipreses, cedros, arrayanes habitados por la bruma,
venados de rocío
caracoles de piel con manos frías y enfangadas
junto al fogón en algún rancho.

De su nostalgia
tan cercana al cansancio por no tener arraigo
ser siempre efímera y de paso
cuando por todo movimiento desearía la quietud
de un sonajero sobre una cuna
y arrullar a un niño.

Esta ventana nueva
viva
está ciega, sí, pero no es sorda. 
En ella se escucha llover maravillosamente.



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miércoles, mayo 07, 2014

O al menos quien deseo



Habré de saber quién soy
cuando vuelen los pájaros
que de mí han nacido.

Cuando afilados sus picos
las alas mudadas
embarnizados los cuerpos
atraviesen el cuero de
arpías y alimañas.

Cuando dibujen
su vuelo en la intimidad de las almohadas
y compartan el sueño
con cabezas lúcidas.

Cuando escapen por techos
puertas y ventanas
frente a cárceles
que otros les pretendan.

Habré de saber quien soy
(o al menos quien deseo)

cuando abierta mi mano
ya sueltos 
lejos de mí 
otros los sientan suyos.

viernes, mayo 02, 2014

Sibaris


Desploma el sol
su transparencia sobre el campo.
La enredadera con sus flores
clava silenciosa la lujuria en el aire
y el perro y el gato,
los más comunes de los comunes,
navegan la misma barca del sueño de los dioses
al vaivén de la tibieza.

El pasto más alto que existe sobre la tierra pretende el cielo.
Intenta con sus manos deshilar las nubes
mientras dos vacas, terneras aún,
rumian juntas la mansedumbre y el tiempo.  

Es eterna en este momento esta felicidad 
sin resquicio.
Nada parece poder atentar contra ella
ni la espina de Wilde
ni el ala de Juan, herida por el rayo.

Sin embargo, sin querer estas palabras
con su sombra la visten
cuando mi único deseo es nombrarla.

Pero es tan difícil escribir sobre la dicha.
Hasta la más hermosa palabra la opaca
con su niebla.  

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martes, abril 22, 2014

Feliz con el nuevo libro. Publicación del Ángel editor, Ecuador.


...del cuerpo



Mi cuerpo desnudo se ha llenado de lunas.
La tierra de mis muslos son arenas
movidas por el viento.
El corazón
quién sabe cómo expresará su envejecimiento.


El mar no calla.

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viernes, abril 18, 2014

6:29 pm


Comienza a hacerse la noche
y, como tanta veces, no puedo dejar pasar
de largo esta hora. Cada vez es la primera.
El sosiego de las plantas es el mío
los pájaros cantan un último canto
como yo este verso.
Es un canto de saludo y despedida
al mismo tiempo.
Llueve quedo
granitos de arroz suena el agua cuando cae al piso.
En el cielo, rayos de luz truenan
recuerdan que la vida también es tormenta.
Teseo y Sony, los dos perros, nerviosos,
se esconden bajo las faldas de la mesa donde escribo.
Yeyo, el gato, me mira. Quisiera hacer de mi cuerpo
su almohada, pone la mano en mi pierna,
maúlla y en su lenguaje me suplica (u ordena).
Todos, con algo qué decir a esta hora que antecede
al sueño.
Algo, que no puede ser más espiritual y agradecido:
estamos vivos.

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martes, abril 15, 2014

sábado, abril 05, 2014

En diálogo íntimo con Pablo Neruda




Hace meses  han dejado de zumbar 

las moscas en mi cabeza.
Todas parece que han muerto
tras devorar ansiosas el pan sobre la mesa,
las migajas por el suelo.
Ahora, la mesa, la casa, luce limpia.
Adentro, en ella,  en la penumbra de lo apacible
los objetos poesía pura en contraluz, 
hermosos en su lugar.
Afuera, la luz tras la ventana: el jardín, el bosque, la montaña.
¿Yo? 
calma entre la sombras
quieta
muda.

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lunes, marzo 31, 2014


Lejos de cualquier conciencia de sí
dos pulmones se expanden y contraen
con premura ansiosa por encontrar el aire. 
Producto de este afán un yo nace, existe, de repente.



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jueves, febrero 27, 2014

51/15 Poema del libro Del revés



51
       etreivnoc es sojo sol arreic neiuQ
       … osrevinu le odot ed adarom ne
      oczorO aglO

sojo sol etsarreC?
¿it rop norarrec sol o

ortsar etsajed oN
ergnas ed alleuh nanugnin
eria ed oripsus núngnin
rejet éuq noc abalís in
.odnum le
sonam sute d anaN
sarrag sal ed sagimene
odirolod y osoroma led
sorto sol rop oslup
,opreuc led sévne led otnitsid adan
orup oceuh
sojo sol a etnerf omsiba
.samirgál sal rop odasecarta

.sodot ísa Y
.út soím sotnat y úT

.ohcid nah son saritnem :osneip yoH
.amrofsnart es on airetam aL
.ecerapaseD


15
Quien cierra los ojos se convierte
en morada de todo el universo…
Olga Orozco

¿Cerraste los ojos
o los cerraron por ti?

No dejaste rastro
ninguna huella de sangre
ningún suspiro de aire
ni sílaba con que tejer
el mundo.
Nada de tus manos
enemigas de las garras
del amoroso y dolorido
pulso por los otros
nada distinto del envés del cuerpo,
hueco puro
abismo frente a los ojos
atravesado por las lágrimas.

Y así todos.
Tú y tantos míos tú.

Hoy pienso: mentiras nos han dicho.
No se transforma la materia.
Desaparece.